#любовьневойна. Поэзия и проза
Юлия Мельник
Удивительно, как от смещения акцентов меняется жизнь. Она, расчищенная от хлама, наполняется новыми эмоциями, ощущениями и впечатляющими людьми… Это только сначала страшно и больно, но то, что случается однажды (а случайности не случайны) – оно того стоит.
#любовьневойна
Поэзия и проза
Юлия Мельник
Редактор Андрей Татур
Составитель Андрей Татур
Составитель Юлия Мельник
© Юлия Мельник, 2024
ISBN 978-5-0064-8539-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Счастливая
Живу, читая ваши лица,
живу в ладах сама с собой
и в поднебесье белой птицей
веду баталии с судьбой.
Листаю прожитые чувства,
вплетая детские мечты,
и в поэтическом искусстве
ищу забытые черты.
Купаюсь в огненном закате,
брожу по Млечному пути…
и в подвенечном лунном платье
меня счастливей не найти.
Умывшись росами с рассветом,
укрывшись солнечным плащом,
я несгорающей кометой
забудусь в шаре золотом.
За гранью
Ты знаешь, там, за гранью пересудов,
в толпе глухих, потерянных людей,
нам не найти блуждающих теней,
нам не спасти измученный рассудок,
и не поймать вчерашнее такси,
и не уснуть в простуженном апреле…
хочу я, чтоб опять мели метели
и дождь с утра до ночи моросил.
В застывшем мире – больше ни души,
несутся в пропасть пьяные рассветы…
а все мои прощальные сонеты
распроданы с прилавка за гроши.
Утро надежды
У тех, кто ночь провёл в мольбе,
есть утро, полное надежды.
Срываем мы с себя одежды,
непокорённые как прежде
и чужеродные толпе.
Быть может, в этой суете
нам суждено найти друг друга…
твой друг, твой враг, твоя подруга,
неотвратимая разлука
и неслучайная метель.
Ты лучший свой сюртук надень,
возьми свирель, перо и шпагу,
ты призови свою отвагу —
и в этой солнечной метели
всё будет так, как мы хотели.
Зимнее волшебство
Безмолвие. Уснувшие поля…
и дремлет хвойный лес
под сенью снега,
застывшая река из хрусталя,
как бабочки, летят снежинки с неба.
Искрится белым шёлком простыня,
и невозможно в волшебство
не верить…
Ведь ночь, морозной свежестью пьяня,
для нас с тобой распахивает двери.
Мираж
И опустилась ночь
усталостью на плечи,
рассеялся туман
на каменном мосту…
ждала я важных слов,
ждала с тобою встречи,
а встретила в твоих
глазах лишь пустоту.
Быть может, даже прав
стареющий художник,
что набросал штрихи
на дремлющем холсте.
Придуманный мираж…
сомнительный источник…
измотана душа
в апрельской суете.
Не та,
не тот,
не то…
разорванные строчки…
и краски на холсте
ложатся невпопад.
Прощай, мой лунный свет,
прощай, мой полуночник —
не нужен никому
весенний снегопад.
Спасение
Я в одиночество укутаюсь своё,
в его спасительные, нежные объятья,
и, с ним обнявшись, просидим опять вдвоём,
смиренно… молча… у старинного распятья.
Свеча задумчиво горит в глухой ночи,
и тишиною липкой полнится пространство…
здесь не помогут даже лучшие врачи —
от скрытой грусти не придумано лекарство.
Горит огонь внутри, сжигая всё дотла,
и чёрным пеплом рассыпается рассудок…
О, если б я смогла, сама сейчас смогла
шутя безумство разогнать в своих сосудах!
Вовек не спрятаться, не скрыться от толпы —
ей никогда не сжечь мою живую душу!
Я схороню, пожалуй, все свои мольбы
для тех, кто слышит их
и кто умеет слушать.
Каприз
Перелистай мои страницы,
перечитай мою любовь…
стихотворений вереницы,
как улетающие птицы,
несут в себе надежду вновь.
Стучится майским ветерком
весна в зелёном сарафане
и шепчет о любви тайком…
Хоть сердцу биться нелегко,
как мотыльку в пустом стакане,
сегодня я совсем другая,
готовлю на обед сюрприз —
щепотку смеха добавляю
и счастья вдоволь насыпаю…
Любить – сегодня мой каприз.
Вера
Танцуют тени невпопад
в домах, от холода остывших,
а мы друг другу письма пишем…
скребётся в окна снегопад.
И отведённые нам дни
в стена?х проходят безучастно,
и смех, и слёзы – всё напрасно…
не избежать пустой возни.
Как разорвать порочный круг?
Как укрепить нам веру в Бога,
чтоб не оставить за порогом
жизнь, постучавшуюся вдруг…
Безразличие
Скрипач сошёл с ума —
искромсанные руки,
разорванные струны, тишина…
и пеплом на губах
остался вкус разлуки,
и кажется, что в мире я одна.
Никто не замечал
рыдающее сердце,
никто не слышал, как оно кричит…
Поток машин, толпа
без лиц… и не согреться…
а я бреду глухая.
Помолчим.
Равновесие
Я растворяю капсулу
просроченной мечты,
я пью до дна
и не боюсь видений.
Ещё не стёрты вечера
знакомые черты,
и ветер воет
в сумерках осенних.
Простывшая душа моя
вдыхает белый свет,
свет фонарей
на улице безлюдной,
и словно кутается в шаль
растраченных побед
и прячется
от мыслей безрассудных.
Зажгу свечу… блуждающий,
уставший свет в ночи
мерцает, отражаясь
в тёмных окнах,
и недопитое вино
потерями горчит,
но мне уютно,
мне не одиноко.
Я настежь распахну окно —
и дерзко, без интриг
ворвётся в дом
шальной бродяга-ветер,
бесцеремонную тоску
шутя прогонит вмиг
и скажет, что уйдёт
лишь на рассвете.
…Отчаянно горит огонь,
и плавит страстью ночь.
Ни просьб,
ни объяснений,
ни обетов…
И если ты не знаешь, ветер,
я совсем не прочь
с тобой остаться в доме
до рассвета.
Переосмысление
Горчит октябрь, тревожат мысли,
былые мысли о пустом,
в них нет ни радости, ни смысла —
я их оставлю на потом.
Томит забытая тревога…
и горький привкус на губах…
забыла, как молиться Богу,
но помню, что такое страх.
Не так живу, не тем болею,
я не себе принадлежу,
но на себя всегда надеюсь…
я никому не расскажу,
что век испытываю муки
в своём придуманном аду,
порой схожу с ума от скуки,
живу и маюсь, как в бреду.
Осмыслю прошлого потери,
вернусь, себя не потеряв…
а заколоченные двери
пусть синим пламенем горят!
Роман
Бегу, босая, по тропинке
навстречу сказочной мечте,
навстречу счастью, красоте,
с цветами белыми в корзинке.
В огнях – тоскующая стужа…
боль городского фонаря…
Осипший голос чуть простужен,
остыл на кухне чей-то ужин,
и в середине января
мне твой апрель совсем не нужен!
Рассыпав звёздные букеты,
пишу классический роман,
вплетая в новые сюжеты
свои июньские рассветы
и летний сказочный туман.
Как быть?
Звонки, гудки… и тишина.
Тебе я перестала верить,
тобою больше не больна
и в прошлое закрыла двери.
Так невозможно одинок
мой город. Мысли разбросала…
и твой усвоила урок —
я больше не хочу скандалов.
Свободна от тревог и лжи…
Всё потеряв, чего бояться?
Но как весну мне пережить
и как в зиме не затеряться?
Грех
Вселенская тоска,
растрёпанное счастье…
в пустой квартире хочется кричать
и позабыть тебя…
В раскроенном запястье —
штрихом разлуки горькая печать.
Уснула ночь, молчу,
луна в окне застыла,
по венам разлилась потоком боль…
повержена тобой, повержена… забыла,
что в жизнь мою закралась нелюбовь.
Уставшая скучать,
печаль в окно скребётся…
по битому стеклу к тебе иду.
Шагнула из окна – рыдает и смеётся
метель в слепом пугающем бреду.
Так тихо на земле…
и тихо в поднебесье…
покоя не найти, забыть хочу.
Вселенская тоска,
как в погребальной песне…
Я белой птицей в небеса лечу.
Отсрочка
Опять даю душе своей отсрочку —
когда небрежно брошенная строчка
в тетради на исписанном листе
бросает вызов пошлой суете,
я погружаюсь в омуты страстей.
Изгнав долой печали и разлуку,
пропитанную горьким ядом муку
и силуэт, не стоящий гроша,
тебя я отпускаю не спеша —
и нежится свободная душа.
Расставшись навсегда с тоской и болью,
я с юным ветром пью вино фривольно,
и снова запах чувствую цветов,
и помню блики радужные снов…
Вопрос
Была,
брела,
в бреду сгорала,
плясала в яростном огне,
в ночи? июльской снег искала,
грозу и дождь – в январском дне…
молчу, кричу —
не слышит осень…
луна ушла за облака…
мой милый друг,
быть может, спросишь,
откуда лютая тоска?..
Не научилась
Я научилась от любви не умирать,
я научилась быть цинично равнодушной,
забавной, милой, жёсткой, непослушной…
я научилась от любви не умирать.
Я научилась не надеяться на чудо,
чудес и всякой ерунды с меня довольно,
сама справляюсь с одиночеством и болью…
я научилась не надеяться на чудо.
Не научилась только я счастливой быть
и незатейливой, любимой, будто в сказке.
Людей меняя, города, привычки, маски…
не научилась только я счастливой быть.
Самообман
Стучится май уставший в окна,
холодный, странный и больной,
весной нелепой и скупой
всё человечество оглохло.
Мы полумерами живём,
не с теми спим, не с теми дружим,
не с теми делим кров и ужин
и по течению плывём.
Мы словно раненые звери
сметаем всё и наугад…
и нет уже пути назад
в те заколоченные двери.
Мы носим маски и очки,
мы бьём наотмашь безрассудно…
и обвинив во всём простуду,
скулим в чулане от тоски.
Обретение
Под стук колёсной перебранки
я коротаю лета дни…
в окне мелькают полустанки,
горят сигнальные огни.
От суеты в глуши укрывшись,
брожу в лесу я не спеша,
в покое сладостном забывшись,
поёт уставшая душа.
Пьянит вечерняя прохлада,
смывая с плеч уставший день —
его ненужную браваду
сменила сонной ночи лень.
Играя, бабочки слетелись
на свет слепого фонаря,
и в этой сонной колыбели
луна баюкает меня.
Под стук колёсной перебранки
учусь дышать я не спеша.
Мурлычет тихо спозаранку
вновь обретённая душа.
Причал
В объятиях – спасение и сила,
в их нежности – спокойствия причал.
Я знаю, потому что я любила…
О как же мир без чувств безбожно мал!
Прочь
Хорошего много иль мало,
рассыпался утренний свет…
молиться тебе перестала
сегодня примерно в обед.
Не маюсь, не каюсь отчаянно,
что я без тебя умру —
ты спутником был случайным,
ушёл, как всегда, поутру.
Жестокая боль погубила
и выпила душу до дна,
с размаху бокалы разбила…
я снова осталась одна.
На пределе
Я этой зимой на пределе,
морозных ночей не хочу,
устала от белых метелиц
и в вихре безумно кричу.
Никто не услышит – я знаю,
никто не простит, не поймёт…
и даже в белеющем мае
прохожий не глядя пройдёт.
Винить я других не привыкла —
могла бы… но нет, не хочу.
Однажды проснувшись от крика,
теперь я молчу.
Молчу.
Диалог
Под небом, серым от дождя,
Любовь рыдала в сером мире,
Любовь спросила у меня:
– Как ты живёшь одна в квартире?
Я прошептала ей во мгле:
– Вообще, нехитрая наука…
Я так привыкла, много лет
живу в согласии с разлукой.
– А если хочется любить,
как ты справляешься с собою?
– Стараюсь вычеркнуть, забыть…
а по ночам тихонько вою.
Удалённые файлы
мы с тобой – удалённые файлы
в странном мире, которого нет,
мы устали бросаться словами
и устало молчим в ответ.
мы с тобой – разорённые гнёзда,
был огонь, но погасла свеча.
мы с тобою – далёкие звёзды
и привыкли не спать по ночам.
мы кидаемся грудью на копья,
оставляя частички души,
и сгораем от страсти, не помня,
как могли мы без этого жить?!
мы с тобой – отраженье друг друга,
мы – почти вымирающий вид…
мы повенчаны были разлукой
и расстались без всяких обид.
Осеннее танго
Привет, ноябрь! Похулиганим?
Присядь со мною у реки,
давай читать мои стихи,
пока с тобою не устанем.
Пойдём опять встречать туман,
сбивать росу с травы примятой,
срезать дремавшие опята
и шишки собирать в карман.
Ну что, ноябрь, похулиганим?
Костёр с тобою разожжём,
в букет закаты соберём,
на подоконнике оставим.
И будем пить вино вдвоём,
забывшись вместе до рассвета…
Ко всем чертям пошлём запреты,
станцуем танго под дождём!
Белая птица
(Луна за окном…)
Луна за окном,
и опять мне не спится…
но хватит мечтаний —
задую свечу,
и выберу стаю, и белою птицей
в полночное небо легко улечу.
Забуду тревоги
и буду кружиться
над грешною,
Богом забытой землёй…
и, может, тебе не однажды приснится:
я белая птица, я свет и покой.
Ты выйдешь из дома
и ночью тоскливой
посмотришь на звёзды,
о прошлом скорбя…
поймёшь, как была я тобою любима,
поймёшь, как когда-то любила тебя.
Белая птица
(Ты помнишь?..)
Ты помнишь, я тебе сказала,
что птицей белою вернусь?
Когда ты спал, я прилетала —
не слышал,
как в окно стучусь.
А ночь была такой тоскливой,
и птичий крик тонул в тиши.
Весь город спал, а я молила:
услышь мольбу моей души.
В Эдем мне больше не вернуться —
я согрешила…
ты прости.
Позволь крылом тебя коснуться…
и в небо птицей отпусти.
Над пропастью во лжи
По лезвию хожу —
так страшно оступиться,
душа мертва, и сердце не болит…
Я проклинаю миг,
позволивший влюбиться,
и сон зову, в котором ты забыт.
Любил ли ты меня
без фальши, без обмана?..
Над пропастью во лжи бреду одна,
и кажется сейчас
нелепым, глупым, странным,
что растворялась я в тебе до дна.
Забыла гордость я —
но это так не важно,
мой мир заполнен только лишь тобой.
Остаться без тебя
невыносимо страшно —
возможно, ты назначен мне судьбой.
Поэтическое искусство
Осенняя тоска, наивные признанья…
звенящий шёпот листьев за окном,
и журавли, крича, помашут на прощанье —
нам встретиться весною суждено.
Есть в октябре душа, очарованье цветом —
палитрой, как огнём, горит листва…
Родиться бы творцом, родиться бы поэтом,
чтоб чувства заворачивать в слова
и рисовать порой забытые портреты,
вдыхая аромат осенних снов…
Аллеями брожу, как бродят лишь поэты,
сплетая из тревог венки стихов.
Партия
Я не плачу – не стало чувств,
слёзы выплаканы сполна,
боль терзает меня – кричу:
«Опоила зачем допьяна?!».
И «прощай» твоё будто укор…
так жестоки порою слова,
я вчера облачилась в позор —
донесла ли тебе молва?
Ты таких, как я, не встречал,
ты такую, как я, не сберёг…
Ставки сделаны – ты проиграл.
Так прими этот факт…
не в упрёк.
Исцеление
Твоё тепло меня пьянит,
пьянит смятение и нега…
в моих глазах огонь горит,
в твоих – январский холод снега.
Колючий взгляд, и хмуришь бровь,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=71283496) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.