Кама-река. Не кончается дорога. Сборник стихов
Геннадий Попонин
Седьмая книга серии «Кама-река». Сборник стихов на разные темы, о природе, о жизни, шуточные… Автор Геннадий Попонин живёт в Кировской области, в посёлке лесорубов на реке Кама.
Кама-река. Не кончается дорога
Сборник стихов
Геннадий Попонин
© Геннадий Попонин, 2024
ISBN 978-5-0064-7934-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Лирика
Любови Грековой
Спасибо музе и спасибо Любе
За ваш урок от сердца, от души!
Я прописался в стихотворном клубе,
Принёс свои стихи как голыши.
Теперь я буду одевать их в рифмы
И подпояшу в песенные ритмы.
А как получится – не мне судить,
Сотку ли поэтическую нить?
Я б не марал чернилами бумагу,
Ах, если б вы не дали мне урок!
Не знаю, где бы проявил отвагу,
В лесу с ружьём давил бы на курок?
Но для ружья уж стар топтать болото…
Пора, сдаю назад, давлю диван.
Писать стихи – теперь моя работа,
Забросил свой таёжный балаган.
Ночь, дальнобой…
В ночь уходит дальнобой… ночь, дальнобой,
Дома дочь, жена на кухне, грустно…
Встречные огни на трассе в путь другой,
Пробки в пик-часы, колонны густо…
На простор, на север просится КАМАЗ,
Там прохлада, тундра и олени.
Ночь, сиянье – это факелы промгаз,
В чуме с бубном дед – шаман столетний.
Утром я умоюсь тундровой росой,
Подышу арктическим туманом.
Отдохнём с дороги, конь мой ездовой,
В чуме крепкий чай попью с шаманом.
Напишу картину дочке и жене,
Не художник я – срисую образ
Мысленно, в уме, глазами на холсте.
Скоро вместе, я снимаю тормоз…
Конь стальной мой отдохнул, в обратный рейс
Просится машина, на дорогу.
Мне сказал: «Друг, перед домом ты побрейсь,
Довезу до самого порогу».
Июнь 2024 г.
Дальнобой, вернись домой
Дальнобоя манят севера,
Там понятия простые,
Там сиянья в небе зарева,
Не пугают ветры злые.
Дальнобой, вернись домой!
За мостом кончается дорога,
Севера не рай земной,
Там этапы до острога.
Там нет лета и весны,
Там зима и осень,
И несказочные сны.
Не растут там пальма, дуб и ясень.
Ох, ох, притяженье не даёт,
Крепко держит тормоз.
Нескользящий вечный лёд,
Наливаю водку в термос.
Минус сорок – не беда,
Только водка стала масло.
А за мною череда,
Эх, да лишь бы фара не погасла!..
Май 2024 г.
Маринкина машина
У Марины есть машина —
Целый наш крутой российский «Патриот»,
А вчера была «Калина».
«Патриот» с утра ушёл за поворот…
Не послушался руля, скотина!
На дороге без асфальта гвоздь нашёл.
Только день как вышел с «карантина».
Получил не в первый раз опять прокол!
Не реви, краса Маринка,
Будет завтра самый новый «Мерседес» —
Купит Вова-половинка,
Только бы за руль он первый не залез…
Будешь в дальний рейс ходить на фуре,
Дальнобои матерятся – не ревут.
Попривыкнешь к шоферской культуре,
«Патриоту» по-немецки скажешь: гут!
Август 2024 г.
Не старейте, друзья
Не старейте, друзья, не старейте!
Нас морщины не старят, они нам к лицу.
А давайте сыграем на флейте?
Вспомним песни в строю на армейском плацу.
Нам душа не велит притворяться,
Быть больными и хныкать, пуская слезу.
Создадим стариковское братство,
И не надо нам ждать, когда крест привезут.
Не старейте деды, не старейте!
Поделитесь сединами, если не жаль.
Наши годы – копейка к копейке,
Наши годы – стальная пружина, спираль.
Нам не время пока для печали
И нет места для штампа, печати.
Январь 2024 г.
Грустить полезно
Грустить полезно иногда,
Чтоб без причины не болеть от смеха —
Не те уже года.
Там, за спиной, очередная жизни веха.
Приятна грусть по вечерам
По чёрно-белым фото:
Шестидесятые – с гитарой по дворам,
Семидесятые – на мото…
В пятидесятых папка-гармонист
Наяривал «Цыганочку» у печки.
В сороковые – дед-артиллерист,
Бабуля с прялкою у свечки.
А в девяностых – чёрная дыра,
Не слышно песни нашего двора.
Январь 2024 г.
Жизнь моя – пиджак
Жизнь моя – поношенный пиджак,
Старомоден, не поглажен.
Вся шершавая, как круг-наждак,
А по моде я не ряжен.
Складки как морщины на лице —
Старость без морщин не старость,
Но пиджак согреет на крыльце.
Покурю и выпью малость.
Жизнь не гладится давно уже…
Утюги-старьё сгорели.
Волочусь по жизненной меже,
А пиджак на карусели!..
Весело мне машет рукавом:
– Покатайся, брат мой, вспомни
Детство, как бы в классе во втором,
Лагерь пионерский шумный…
Как надел свой школьный пиджачок
И пошёл пешком по жизни.
С бородою вырос мужичок,
Север дальний, север ближний…
В общем, мне пиджак как брат родной,
Я его в утиль не брошу.
Выпьем мы за жизнь с ним по одной,
Он меня носил как ношу!
Май 2024 г.
Советские ребята
Советские ребята, где теперь
Последний ваш причал, портовый город?
Не давите больничную постель.
Всё бреетесь, не отпуская бород?
Вы лысые, смешные без волос.
Храпите по ночам по-стариковски?
Внучата-черти дёргают за нос.
Не жарит солнце, юг материковский?
Хватает пенсии на молоко,
А не пора ли нам вернуться в детство,
На Каму, и побегать босиком?
Как в общем доме, жили по соседству.
На берегу уха у костерка,
Зимой в мороз на лыжах и коньках.
Июнь 2024 г.
Советские девчата
Советские девчата класса выпускного,
Вы завтра утром уходили на фронты…
На вырост подошла армейская обнова,
От непогоды плащ-палатки – не зонты.
Кого в разведку, а кого на край передний.
Дорога до Берлина, скрипы колеса.
Последний школьный бал – он стал последний
Для многих вас, ушедших рано в небеса.
Вы честно отдали свои младые годы,
А классу вашему поставить б памятник в стихах.
Не все девчата испытали роды,
Не все ходили в дорогих мехах…
Вы сами золотые, всех дороже,
А время к вам всё строже, строже…
Наденьте ордена, советские девчата.
За вами, боевыми, вся страна!
Июнь 2024 г.
Алмазом мне быть
Алмазом мне не стать, уж это точно,
И золотом не буду я блестеть,
Когда уйду – хоть в срок, а хоть досрочно,
Но главное – не за решётку б в клеть.
Окаменеть бы мне полезною рудою,
Железом быть хочу на рудниках.
Геологи найдут меня лопатой и киркою,
Когда Земля оттает в ледниках.
А металлурги будут лить стальные струны,
И гитаристы-металлисты в бой аккорд,
Им подыграют на Балтийском море дюны,
Ударят ритмы в корабельный борт!
Симфония-металл плывёт с оркестром,
Металлом правит нынче дирижёр.
И не беда, что нарушает все регистры,
Для музыки он главный ухажёр.
Хотел бы стать я классным дирижёром,
Вселенским ритмом взмахом палок управлять,
Железной музыке быть ухажёром,
И стал бы старому хард-року добрый зять!
Железо – чёрный металл
Железо, железо, мы плавим, мы варим железо,
По красному дереву нам мастерами не стать.
Мы «курим» железо, имеем характер железный,
С рожденья мы сами по духу кипящая сталь!
День и ночь мы варим железо для мира,
Для плуга, для трактора, для бороны…
Кипящая сталь – наша муза и лира.
Поэзия стали… мы не колдуны, но мы в меру скромны.
Комсомольск-на-Амуре – наш город труда,
Мы плавим, мы варим железо сто лет,
Мы строим речные, морские суда,
В нагрудном кармане у нас комсомольский билет!
Мы души с рожденья в кипящий металл окунули,
Но чёрный металл – он внутри золотой.
Мы против, мы против, чтоб из него лились пули,
В отцовских мартенах не льём мы металл кровяной.
Пусть будет железо снаружи всегда черновым,
Пусть будет железо внутри золотым!
Июль 2024 г.
Не поэт и не художник
Не поэт я, не художник,
Не пою вокал, не гармонист,
Сварщик, слесарь и монтажник,
И шофёр на трассе, тракторист…
Я варил стальные трубы
И ходил на север в дальнобой,
Ветер обжигал мне губы,
Был я неженатый, холостой.
Строил корабли, заводы,
Жизнь писалась честно, не пером.
Романтические годы
Не срубить под корень топором.
Но теперь пишу стишки
Летними ночами,
Под глазами синие мешки,
Сплю с открытыми очами…
Июль 2024 г.
Портреты женщин
В чём закрепить любовь?
Нарисовать в портретах маслом
Глаза и вздёрнутую бровь,
И волосы живые на ветру…
Жаль, не художник я не мастер.
И как писатель я плохой, не вру.
Не напишу любви роман,
Стихи про женщин-амазонок.
Я просто мелкий графоман,
Но слышу музу из колонок.
Ведь я немножко меломан!
Смотрю портреты не своей работы.
Всё есть: и руки, губы и глаза.
Мне не хватает ног красивых,
Неужто на них квоты?
Портреты женщин не иконы-образа.
Художник, нарисуй красиво ноги
И руки оголи до белых плеч!
Включи колонку, муза для подмоги.
А мне бы на диван пока прилечь…
«Покажите лес – не из деревьев…»
Покажите лес – не из деревьев,
Лес красивых женских ног!
Я крестьянин из глухой деревни,
У доярок здесь худой сапог.
Нет высоких модных каблуков.
Нет здесь культа ног, а только руки.
Утром дойка с песней петухов,
Вечерами хлебный квас от скуки.
Нет здесь шуб из норковых мехов,
И не знаем городских грехов.
Всё же хочется погладить ноги.
В город, что ли, съездить на балет?
Посмотреть на танец ног немного,
Я в театре не был много лет
И в кино, забыл названье кинолент…
Январь 2024 г.
Где найти такую…
А где найти такую Марью,
Чтоб ноги мыла мне, чтоб каждый день?
Я б на руках носил каналью!
И чтоб носки стирала, мне же лень.
И в баню париться в субботу,
А после баньки пили б вятский квас.
А в пять утра ей на работу —
По полюшку, там нету автотрасс.
Гламур чудной мне не по вкусу,
Я б Марье валенки подшил к зиме.
Цветы бы заплетал ей в косу
И рисовал б портрет её в окне.
Ах, где же, где найти такую?
В деревне нет дорог, пойду пешком,
Пройду всю осень золотую,
Найду, помою ноги ей снежком!
Май 2024 г.
Подарите мне кошку
Мне явился Ваш образ в ночи у камина!
Обжигает огонь, я встаю на колено,
Весь с открытой душою пред Вами, ночная мадам,
У камина доверьте, прошу, Вашу ножку!
Я картину с неё напишу, подарю лично Вам!
Подарите взамен, подарите мне кошку!
Вы живёте на юге у тёплых морей,
Я на севере ночью полярной не сплю,
Запрягаю оленей, беру шест-хорей…
Не сочтите за грубость, попросим мы Вас,
Пригласите нас с Муркой на юг.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=71262529) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.