Исповедальное. Стихотворения. Поэмы
Владимир Чуркин
В сборнике представлены стихи и поэмы лирико философского направления. Читатель найдет в нем размышления об исторических судьбах России, ее месте в современном мире, о проблемных сторонах человеческой жизни, о любви, о различных явлениях природы, нашедших отклик в душе поэта. Стихи складывались исподволь, течение всей жизни автора.Сборник состоит из 2-х разделов: «Стихотворения», «Поэмы».
Исповедальное
Стихотворения. Поэмы
Владимир Чуркин
© Владимир Чуркин, 2024
ISBN 978-5-0064-2267-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Стихотворения
О моих стихах
Поскольку нет в них идеала,
Бесспорной истины святой,
Я вижу в них залог немалый,
Что я – живой.
***
Весь век влюбленный —
В тебя, мой стих.
Я углубленный —
В себя старик!
Старик, но мысли —
Наивный бред.
В них прелесть жизни —
Без груза лет.
Жизнь наша…
Жизнь наша вся —
Этапы, рубежи
Успехов, неудач —
Все вперемежку.
И трудно разобрать,
Что в ней всерьёз,
А что, как – будто бы, —
В насмешку.
Пророк
Пиши, поэт. Словесны наши души.
Они подскажут нужные слова.
Пиши, поэт. И никого не слушай:
Живи как придорожная трава.
Из века в век людей жестоки игры:
Их брань и ложь, а пуще клевета…
Не Будда и Христос… твои кумиры —
Комочек сердца твой, твои уста.
Пророческим глаголом первородным
Пронзи заледенелые сердца.
Рожденный провидением Христа,
Среди рабов ты первым стал свободным —
И от родителя-отца,
И от людей – невежественно-злобных.
Тайна
Что жизнь моя? Откуда и куда
Стремит ее поток неудержимый?
Что встретит на пути ее звезда?
Какой конец ее неотвратимый?
Кто знает? Может, нет конца —
Всему, что населяет мирозданье.
Конец, начало – у яйца —
В одном сосуде не случайно.
Вот зернышко упало в землю,
Проклюнулся росток не импотентно.
Вот вырос он, и корни его съели —
Родительницу-мать без сантиментов.
Природа-мать – хранительница тайн,
Скрывает то, что скрыто не случайно.
Гадаем, как попасть бы в рай,
Живя в раю.., но это для нас тайна.
Нечто ребуса
Я Бога трепетно благодарю.
Какая разница, в каком обличье.
Какая разница, с кем говорю,
Лишь был бы результат отличный.
Когда в неведении глуп и смел,
И, кажется, все в мире мне подвластно…
Но вот за поворотом сел на мель
Корабль мой – горе мне, несчастье.
Я простираю руки к существу
Невидимому мне в далеких высях.
Я поклоняюсь духу, естеству,
Чей разум растворен в моих и ваших мыслях.
Так, что же Бог: он плоть иль дух?
Эфирный ветер над землею?
Иль, может, он наш мозг и слух,
Что властвуют над плотью и душою?
Ах, мне такие ребусы – зачем?
Начертан путь один нам всем:
Ты родился и тем уже счастливец.
А на столе лежишь не ты, а труп в гробу на вынос.
По аллее я иду…
По аллее я иду;
Солнце сбоку, рядом.
Мне мигает сквозь листву
Шаловливым взглядом.
Вот на мушку пойман я —
Глаз его пристрелян.
«Поцелуй же ты меня,
Чтоб душа запела».
Прямо в сердце – наповал.
Бог мой! – я безбожник:
На Земле я увидал
Рай, вполне возможный.
Как природа хороша,
Девственно прекрасна.
И поет моя душа
Вместе с ней согласно.
Запоздавшее бабье лето
Тишина. Воркует голубь.
Сонные дома.
Солнце радуется вволю —
Впереди зима.
Расслабление в природе —
Отдых и покой.
Позабыл я все невзгоды…
Будто неживой.
Все слова ленивы. Мысли —
Беззаботный вздор.
Знать, меня волшебник взбрызнул
Ключевой водой.
Ну ж, денёк. С ума сойти.
Всё забыл на свете.
Так на маминой груди
Засыпают дети.
Старуха
Согнувшись в три погибели,
Идет она с клюкой.
Ходячий труп египетский —
Старуха предо мной.
Найдутся, знаю, судьи
Прожитых ею дней…
Ей безразличны люди,
Их шум пустых затей.
Ничто не беспокоит,
Хотя еще жива.
Дорогу переходит.
Не скажешь, что мертва.
Вот оглянулась строго,
Нажав на «посох» свой.
Конец пришел дороги —
Закончен путь земной.
Какого ждать ей крова
За смертною чертой?
Не дай Бог – то Голгофа,
Ах, если б – рай святой.
Не зная – умираем,
Что ждет нас впереди.
Как с горними мирами
Нам навести мосты?
Явились – ниоткуда,
Уйдем все – в никуда.
Надежда вся на чудо,
Не нашего – Христа.
Старуха на дороге.
Подумать в самый раз:
Совсем мы что ли лохи,
Что ждёт иное нас.
Подарите себе цветы…
Слов не надо только пустых…
Когда сердце ваше разбито —
Подарите себе цветы
И себя всерьёз полюбите.
Перестаньте выть на Луну.
Разве вас она разлюбила?
То, занянчив ветер волну,
Паруса её обессилел.
Не пришла она – ну и что ж.
Разве сердце ваше остыло?
Где теряешь, там и найдешь —
Кладезь чувств невиданной силы.
Волк тамбовский – сердце чужое.
Как его ты не приручай —
Словно будешь жить с геморроем…
Душу выест, как саранча.
Подарите себе цветы,
Чтобы стать хозяином сада
Удивительной красоты.
И любовь вам будет отрадой
К самому себе, как награда.
А другой любви и не надо.
Подарите себе цветы…
Наполеон и тайна жизни
Бонапарт Наполеон
До того обожествлён…
Про него сказать – злодей —
Будешь заклеймён – пигмей.
Македонский Александр —
Он не сват нам и не брат.
Он героев всех – герой.
Ну, почти что Бог, святой.
Ну, а кровь что проливали,
Землю ею удобряли?
Ну и что? Они – вершина —
Без корней обречены.
Посмотри: вокруг и ныне
Дух и плоть царит войны.
И выходит: виноваты
Я и ты, и мы с тобой.
Потому что не из ваты
Сделан человек живой.
Негодяй, ну да, он подлый,
Честный он и благородный.
Будет ли когда иной:
Миром жить, а не войной?
Этого сказать не можем.
Замысел, проект он божий.
Всего легче – проклинать,
Очень трудно – понимать.
Что же делать? Как нам быть?
Ненавидеть и любить?
Милосердьем исходить,
Чтоб затем людей губить?
В Бога верить, в чудеса?
Рушить церкви без конца?
Строить новые, молиться,
Беспрерывно пить, глумиться
Над духовным и прекрасным?
Патриотом красно – квасным
Быть? Предателем земли?
Опуститься ниже тли?
Сжечься в пламени огня,
Чтоб продлить сиянье дня?
Друг мой, ставить так вопрос —
Напрямую, во весь рост —
Верный признак верхоглядства.
Лучше мне с тобой не знаться.
Тайну нашего творенья
Ты пытаешься узнать.
Легковесным самомненьем
Смысл всей жизни угадать.
В этой тайне ключик жизни.
В ней загадка бытия.
Может никакого смысла
В том, что ты живешь и я.
Ну, а если он и есть —
Не твоё собачье дело.
По уму тебе и честь:
Знай ума его пределы.
Ум – болезнь людей, зараза.
Мучаясь в когтях орла,
Прометей в горах Кавказа
Сердце сжёг свое дотла.
Краски осени
Как лампочка в сто сорок солнц
Сгорела на пределе,
Так осень бросилась в глаза,
Как девка на панели.
Вон ярко-желтый лисий хвост,
Искристый мех ондатры…
Березка-скромница и та —
Царица Клеопатра.
Есенинский медовый клён
С дурашливой улыбкой,
Как забулдыжник – хулиган,
Раздел себя до нитки.
Дуб к ноябрю забронзовел —
Кряжист и неуклюж.
Неладно скроен, крепко сшит —
Герой из «Мертвых душ».
Каштан не ярок. Красен он
Плодами. Шоколадки,
Как ядра на земле лежат;
Бока блестят и гладки.
Рябина, страх свой не тая,
Пунцовая от жара;
Охальник леший напугал —
Запыхавшись, бежала.
Ольха, сирень – о боже мой! —
В застиранной одежде.
Смотреть на них – тяжелый крест:
Перед кончиной – Брежнев.
Шиповник вывернул себя —
На паука похожий.
Боярышник под стать ему —
Весь красный. Ну и рожи.
Калина – словно век жила
В неоновой рекламе,
Сережки – фонари на ней,
Как в грешном Амстердаме.
В плаще зеленом на посту,
Дозором у разъезда,
На свадьбе осени сосна
Уж точно – не невеста.
Цыганску юбку распустив,
Покончив счеты с жизнью,
Подол взметнув павлиньим веером, —
Бесстыжа и неистова.
Вопросы???????
Проклятый змей! Неужто он
На самом деле был влюблен?
Где был Адам? Куда смотрел?
Быть может, Еве надоел?
Хотя мир – замысел и божий,
Но так ли безупречно сложен?
Зачем свободу Бог дал людям?
Чем прокуроры лучше судей?
И адвокатов? Что с того? —
Все люди теста одного.
Свобода – змей наш – искуситель.
Ужели Бог не мог предвидеть,
Что бесы, дьяволы сильны?
Что? Нету здесь его вины?
Не знаю, может быть и так.
Я только спрашивать мастак.
Вот наболевший мой вопрос,
Каких нам ждать ещё угроз?
Эдема! Рая! Всем нам ждать?
Как прежде жить? Не унывать?
Любить? Рожать? И убивать
Себе подобных? Линчевать —
Животный мир? Леса? Поля?
И океаны? И моря?
Все изничтожить?..
Легкий прах
По миру на семи ветрах
Покружит. А затем пластом
Безжизненным на землю ляжет.
И никогда уже живьём
Не засмеётся, не заплачет
Природа-мать.
А человек —
Сполна ответит за свой грех.
И, где-то там, на небесах,
Навек замкнут его уста.
И, может быть, проект иной
Там приготовлен – не земной.
Предчувствие весны
Сам себе рассказывая сказки,
В задушевной близости с людьми,
Словно пробудился я от спячки
Затяжной докучливой зимы.
Зиму всю молился и постился,
Я сегодня – самый волевой.
Крылья появились, как у птицы
Сокола, парящим над землёй.
Мне бы знать, откуда эта радость
И души взволнованный покой?
Оттого ль, что надышаться всладость
Можно только раннею весной?
Да, быть может, в эту пору года,
Тайну жизни и любви тая,
Нам дает почувствовать природа
Прелесть жизни, радость бытия.
Так тревожно
Почему, почему так тревожно в груди…
Люди, чувствуя счастье, страдают.
Может быть, от предчувствия, что впереди
Люди где-то его потеряют.
Поезд бешено мчит, догоняя пути.
Глупый поезд.… Ну кто же не знает:
Люди счастье встречают однажды в пути.
Только счастье не всех замечает.
Почему, почему так тревожно в груди…
«Мимолетное» не удержал я.
Может быть, от предчувствия, что впереди
Все равно я его потерял бы.
Доколе?
Стреноженная лошадь на юру,
Беспомощна она и неуклюжа.
Ей седока б, подобного Петру,
Да свежего овса сполна на ужин.
Да выбраться из грязного тряпья,
Попариться, отмыться в русской бане,
Понять, кто есть враги, а кто друзья,
Чтоб не садиться ей в чужие сани.
Пустое дело – злиться на Европу.
В убыток ей ребяческий каприз.
Ей верности, терпенья Пенелопы —
Не занимать – хватило бы на жизнь.
Ей встать бы дружно на крыло – как птице.
Вспарить легко под звезды в высоту.
Доколе ей – напиться и забыться,
И нянчить на руках свою беду?
Понять Россию
Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить:
У ней особенная стать —
В Россию можно только верить.
Федор Тютчев
Ума не надо, если тьма
Нас укрепляет в мнимой вере.
Понятно: чувства без ума.
Нам остаётся только верить.
Неужто мы себя не знаем:
И наш аршин, и нашу стать?
И малодушно позволяем
Себе не думать, а гадать.
Какая тайна в наших бедах?
Яснее ясного, как день —
Мы кузнецы своей победы,
Нам ни к чему – тень на плетень.
И пораженья, что знавали,
В них тайны нету никакой:
Мы с той же страстью добывали
Своею собственной рукой.
На смертный бой идут смиренно,
Отвагой изнутри горя.
Не задирают нос надменно:
Мол, нам, пскопским – до фонаря.
Россия – Родина медведей.
Не удивляемся! Слонов!
Нас оскорбляют. Но ответить —
Не можем. Значит – и ослов!
Обидней всех слова поэта:
«Умом Россию не понять».
Твердим бездумно. На полсвета
Раскинулась Россия-мать.
А сколько подвигов, свершений…
От Бреста до Амур-реки!
Нас упрекают в вечной лени
Заморские клеветники.
Мол, пьяницы и дебоширы,
Не мыт, не чесан сей народ,
А чистых, вымытых сортиров
Во всей стране наперечёт.
А как набило всем оскому:
«Цари – тираны. Ванька-раб».
А втайне мыслят по-другому:
«Как сладить с ним? – уж больно храбр».
Карл, Гитлер и Наполеон —
Все испытали нашу силу.
Под колокольный перезвон
Нашли у нас свою могилу.
Всем миром признанный наш гений:
Толстой Лев, Достоевский, Пушкин,
Чайковский, Мусоргский, Есенин…
Яга в лесной своей избушке.
Наш скорбный лучезарен путь:
Страна лаптей – и вдруг звездой
Кружит над миром русский спутник,
Развеяв миф очередной.
Потом наш мальчик светлозубый,
Наш символ счастья и труда.
Он совершил такое чудо —
Похлеще самого Христа.
А преступленья и ошибки?
Крыть нечем. Весла, мол, суши.
Но это плоти нашей сшибки.
Дела страстей, а не души.
И, наконец, Октябрь и Ленин,
И Сталин, сорок первый год…
Известно: наш российский гений —
Он и Христос, и бес, и чёрт.
Не станем бисер мы метать…
Предательство не наша прибыль.
Нам не простит Россия-мать
Кликушеств на свою погибель.
Себе, другим мы не позволим
Нас хаять, свиньями считать.
Хоть жили в рабстве и неволе —
«У нас особенная стать».
Нам все известно о России.
Её величие и стать,
Как и бессилие, и силу,
Мы научились понимать.
Понять ее и ей поверить,
Не сбиться с верного пути.
«Аршином общим не измерить»…
Не дай нам Бог с ума сойти.
Я не виню поэта слово.
Поэт – художник до костей.
Он призван – я скажу не ново,
«Глаголом [жечь] сердца людей».
А ум и чувства в теле нашем —
Непримиримых два бойца:
Чем больше крови, тем отважней,
Неукротимей их сердца.
«Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить».
А надо лишь покорно ждать:
Согласно православной вере
Нас осчастливит благодать.
Века прошли, а мы всё дети.
Нам в радость посох и сума.
Мы уникальны на планете:
В нас чувство есть, но нет ума.
Эстафета
В жизнь вгрызаемся, как волки
В плоть и кровь – мы ненасытны.
Жизнь бурлит, как в бурю волны,
Как в разгар кровавой битвы.
Мир спасём без силы божьей,
Без попов, монахов свиты.
Всех врагов мы уничтожим,
И не нужен нам Спаситель.
В сердце, голове сомненья —
Нет; уверенны и твёрды.
Впереди, что ждёт нас – тленье?
«Замолчите и не вздорьте».
Так живем и тем мы дышим —
В светлой половине жизни.
И себя, других не слышим.
На все сто – бескомпромиссны.
Но вот нам за пятьдесят.
Оглянулись – боже мой!
Беды нам в глаза глядят.
«Как же так? Я ж был герой»!
Брат мой, не печалься сильно.
Ты и, правда, был герой.
И недюжинная сила
Током гнала в венах кровь.
И от игр чертей и бесов —
То подбрасывало вверх,
То ввергало в жар телесный,
Ускоряя жизни бег.
А теперь другие мы:
Разрывает грудь аорта,
Все почти глухонемы,
А в глазах – виденье чёрта.
Неизбежного исхода —
Как принять нам? Невозможно!
Как бы жизнь не сумасбродна,
Как бы ни была ничтожна.
Умираем, спору нет,
Без возвратного билета.
Но сказал один поэт:
«Все уйдём. Но суть не в этом».
Русь
Мне так хочется проникнуть в каждый дом,
И увидеть там приветливые лица.
Всю семью за праздничным столом,
На столе глазуревую пиццу.
Медный антикварный самовар,
Что, вспотев, пыхтит, добряк, со свистом.
Тихая беседа, как бывало встарь:
По душам и с откровенным смыслом.
Мало ли, что хочется, дружок.
А увидишь – пьяненький задор,
Крики: «на дорожку – посошок».
Это Русь… и кончим разговор.
Босх, Рафаэль и Леонардо
О, как мы драконим друг друга.
Мы – монстры, безжалостны, злы.
Льдяные, свинцовые вьюги;
Кипят в преисподней котлы.
Я плачу о ней – о Мадонне,
О жертве её мессианской.
Земля вся в раздорах и войнах
И нету на жизнь у ней шансов.
Безжалостно время и грозно.
Повсюду, что вижу я нынче:
Ожили полотна Босха —
Не Санцио и не да Винчи.
Поздняя осень
Осень. Слякоть. Моросит.
На душе так мерзко.
Атмосфера – день убийств —
Здесь и повсеместно.
Я иду, бреду по лужам,
Чертыхаясь невпопад.
Мне камин бы, легкий ужин,
За окошком – снегопад.
А луна, как соглядатай,
Крадучись, за мной идет.
Тучи виснут грязной ватой.
Не иначе – пьяный сброд.
Согревает лишь одно:
Помнит сердце солнце,
Да еще камин, вино…
Подождать придется.
Твоя заслуга
Не родившись – ты не умрёшь.
Потому, дружок, и живёшь,
Что прошел головой чрез чресла,
Женской плоти отведав грешной.
Придет время – ты станешь взрослым,
И обронишь в женское лоно
(По рожденью тебе знакомое)
Семя жизни… Твоя заслуга —
Жизнь пойдет колесом по кругу.
Птичьи свадьбы
Дождь прошел. В лесу прохладно.
С новой силой и ухваткой
Птицы песни вновь запели,
Вновь в лесу рулады, трели.
Пир волшебных голосов,
Словно Моцарт на эстраде.
Жаль не видно женихов,
Изнывающих в экстазе.
Но запрета нет для уха.
Право, это ж – не порнуха:
Завлекать лесных подруг,
Модулируя лишь звук.
Я оглох от этих звуков:
В них страдание и мука,
В них отчаянье, надежда
И божественная нежность.
Боже, как же я утешен —
Майский птичий кавардак.
Я друзей боюсь насмешек —
Я ведь, дурень, холостяк.
Грозный царь
Власть как «сила греха»
является нам олицетворением
палача и жертвы.
Михаил Пришвин
Пропитана ложью
И кровью земля…
И церковь-храм божий —
Заложник Кремля.
Отравлен отец,
Отравлена мать.
Он с самого детства —
Христос и Пилат.
Бояр род дремучий,
Охочий до власти,
Ивана научит
Убийству со страстью.
С годами усердней,
Молитвы шепча,
Под дых бил, под сердце —
Верней палача.
О, Фрейд благоверный,
Скажи, что почём?
Какой шаг неверный
Клеймит палачом?
Но если тираном
Зовём мы Ивана,
Хоть поздно, хоть рано,
Без лжи и обмана,
Решимся и скажем,
Кто лучше, кто гаже:
Бояре иль царь? —
Сегодня и встарь.
В какие нам святцы
Поклонами бить?
С политикой знаться —
Себя лишь губить.
Да, очень опасно,
Но жизнь вся заразна.
С апломбом уместным
Начнем разговор.
Открытым и честным,
Пусть будет наш спор.
Без крови хоть миг
Прожит на земле?
И кто, что достиг
В грехе и во зле?
Народы, как тучи,
Волна за волной,
Как горы, все круче,
Бросалися в бой.
Где совесть, где милость?
Где честность? Порок,
Ну чтоб ни случилось,
Пороку – все впрок.
Придуманы мифы.
Как лживы они:
Мол, мы не Сизифы,
Деревья – не пни.
Исчезли народы,
Следа не оставив.
В звериной охоте,
В сраженьях кровавых.
Бессильна душа:
Материя душу
Сожрёт, не спеша,
За милую душу.
Что Сталин? Что Ленин?
Что Грозный? Что Пётр?
Не их ли злой гений
Вскормил наш народ?
Как высятся гордо
Верхушки дерев,
В красе непокорной
Вокруг всех презрев.
Но тот, кто не сдрейфил,
Уж плавит металл…
И вот по деревьям
Топор застучал.
Где гордость? Где спесь
Дерев непокорных?
Топор-Ахиллес
Врубился им в горло.
Топор – он палач?
А жертвы – деревья?
Не знаю, хоть плачь,
Что ложь, а что верно.
Тревоги и беды
Ушли на задворки.
А нам за ответы,
Как школьникам – двойки.
За спесь и за гонор,
За куричий ум,
Ничтожных и вздорных
Тех горестных дум.
Но вижу воочью:
Заря занялась,
И день вслед за ночью
Явился в свой час.
Иного не нужно. Спасибо Ему!
А знать, что к чему —
Умножить печали.
Конец. – Все сначала.
Зима
Жизнь такая неумытая:
И не видна, и не слышна.
Утром встал – земля облитая
Молоком, цветущей вишней.
Снега столько, что я слепну
От лучей его искристых.
С крыш порошей – чуть заметной —
Задувает серебристой.
Словно из огня деревья,
Молчаливы и скромны.
Но с надеждою и верой
Затаенно ждут весны.
После долгих, злых метелей
Все дома – боготворимы,
Как обломки Колизея
Императорского Рима.
Нам тягаться ли с природой?
Нам гордиться ли собой?
Чуть навалятся невзгоды —
Поднимаем крик и вой.
Посмотри, как держит вожжи,
А дорога – как стрела.
Ямы, кочки – бездорожье —
Починила, прибрала.
И летит как птица-тройка,
Заметая шубой след,
Как бы ни было ей горько,
Сколько б ни было ей лет.
Наполеон, Гитлер и Иван
Он нередко безрассуден,
Легкомыслен он и пьян.
Но с железною уздою —
«На коне» всегда Иван.
Приходили к нам французы.
Шведы были тут как тут.
Немцы, турки, и другие.
Янки случая лишь ждут.
А какие полководцы!
Бонапарт Наполеон!
Бесноватый фюрер Гитлер! —
Лезли словно на рожон.
Где они и где Россия?!
Вот тебе и пьянь, и рвань!
Под железною уздою —
«На коне» всегда Иван.
Только очень сомневаюсь…
Без узды железной той,
Сможет он в стране свободной
Жить своею головой?
Воздашь!
Я смотрю на церкви и соборы,
На узорчатое естество.
Под моим испытующим взором
Древности ажурное лицо.
Купол храма затерялся в небе.
Купол неба сдвинулся к земле.
Сколько б не нуждался я во хлебе —
Хлеб духовный – он нужнее мне.
Вот стою пред древнею церквушкой,
Сознаю: не Бог и не герой.
Где прощения найти мне лучше
За грехи, содеянные мной?
Пусть же украшают землю храмы,
Утопают в небе купола.
Храмы – это наши мамы.
Наша сила, крепость против зла.
А когда подкосятся колени,
Жизнь твоя приблизится к концу…
Исчерпав последние сомненья —
Должное воздашь Христу.
Одичалый
Брожу все время одичало
Я – странником в толпе людей.
О, если б незнакомка знала
Того, кто так нуждался в ней.
Я знаю, где-то ходят девы,
Тоскуя с образом моим.
Но где же, где вы, королевы?..
Я – одинок, и я – любим.
Немилосердная жалость
Как жалко мне людей:
Века проходят, годы…
Со временем видней:
Как были, есть уроды.
Не знать их и не видеть…
Скажу без лишних слов:
Любить их, ненавидеть —
Соблазн для дураков.
Из дураков дурак —
Не тот, кто есть невежда,
А кто не видит мрак
И тешит нас надеждой.
Вот – вот изобретут
Чудесное лекарство.
Ученый – тут как тут —
Рассказывать нам сказки.
Болезни все исчезнут,
Обшарим космос весь.
Покойники воскреснут…
И Пушкин и Дантес.
Не будет счастье зыбко.
Мед станем пить с лица
И вспоминать с улыбкой
Лжеца и подлеца.
Зовут ее наукой,
А я назвал бы сукой.
Её кровавый след
В мильонах наших бед.
Прогресс, прогресс, прогресс…
На самом деле бес —
Подвигнул на дорогу
Совсем, друзья, не к Богу.
Не ввысь он тащит нас,
Толкает нас он в бездну.
Вот – вот настанет час,
Чтоб навсегда исчезнуть.
Не стану я кадить:
Мы – скорпионы в банке.
Куда ни погляди —
В смертельной люди схватке.
А где же разум, свет?
А где же верховоды?
Смотри: стада овец —
Без барана… Народы —
Понуро и уныло —
Бредут немой толпой.
Им ничего не мило —
Предчувствуют забой.
Как Брейгеля «Слепые»,
Еще не все в канаве…
Ступенечки крутые
Скрипят, визжат под нами.
Березка
Пестренький халатик
На себя накинув,
Ты стоишь у хаты
С инвалидом – тыном.
Ветер дуновеньем
Треплет косы нежно
Да по веткам тенью
Белка скачет нервно.
Ты стоишь у хаты,
Вся в девичьих грезах.
Отчего ж украдкой
Смахиваешь слезы?
С затаенной грустью,
Ветру лишь внимая…
Где ж сердечный друг твой,
Милая, родная?
Жаль, тебе не виден
Кленов, буков ряд.
Женихов завидных,
Что в лесу стоят.
Статны и нарядны —
Целый взвод ребят.
Им там безотрадно,
Грустно без девчат.
Только вот судьбина
(Ты ведь дочь России)
Даст без слёз, кручины
Жить? – хотя б вполсилы.
Ты роскошна летом
И весною тоже.
Но зимой – раздета —
Все же мне дороже.
Веточки, как змейки,
В трепете бессильном.
Не сдаешься смерти
Из последних сил ты.
Даже в люту стужу,
Хоть трещит кора,
Под метелью вьюжной
Мне ты, как сестра.
Что стране не выжить?
Праздный разговор.
Нечисть, разных выжиг
Выметем, как сор.
Налетел вдруг ветер;
Листья зашептались
И, совсем как дети,
Радостно обнялись.
Я стою у хаты,
У березки с тыном.
В скромненьком наряде
Предо мной – богиня.
Обниму, целуя,
И прижмуся к коже,
И она, волнуясь,
Поцелует тоже.
Встретил я березку —
Вместе погрустили.
Вздохи были, слезы
О судьбе России.
Не в этом мире
Не в этом гибнущем мире,
Не в злополучной судьбе.
Лелеял в душе кумира,
Зовущим меня к борьбе.
Трястись не с куклами Вуду,
Не плавать в патоке счастья…
Знал по-наитию – буду —
Я другом людям в ненастье.
Самонадеян? Нисколько!
Как сердце колется болью!
Я не скажу ему: «Стой-ка!
Упейся сказочной ролью».
Я не скажу ему мрачно:
«К чему людские заботы?
Тебе сподручнее жвачно,
Без чувств и мысли работать».
Но с болью в сердце – «Всевышний,
Нас в мире кто-то услышит?»
Нам не дано предугадать…
Ф. И. Тютчев
О наших бедах как сказать?
Как станешь мать свою ругать?
Как посмотреть в глаза отцу —
В сраженье храброму бойцу?
Весь в орденах к концу войны.
Герой. Он гордость всей страны.
Но что случилось с ним потом?
Нет слов поведать вам о том,
Как сник, скукожился солдат:
Стал в мирной жизни трусоват,
Закладывать за воротник,
Как тот шкодливый ученик,
Быть всюду виноватым,
Перед начальством лебезить,
Все личное в себе убить…
А на войне был хватом!
Совесть
Ненависть им обеспечена —
Зависть не сиротеет.
Кто претендует на вечное —
Жизнь того не жалеет.
Жизнь устроена странно.
Все в ней как-то – не так:
Честный или обманный,
Лишь имел бы пятак.
Только б совесть молчала,
Тиной бы поросла.
Только б не бунтовала,
Честью пренебрегла.
Наши сказки и наша жизнь
Я читаю сказки наши:
Жил наш предок вкривь и вкось.
Кто без слёз о нём не скажет:
Не хозяин в доме – гость.
Он в рубахе пузыристой,
Подпоясан кушаком,
Больно на язык речистый,
То в лаптях, то босиком.
Морда – то ли медный таз,
То ли крендель заварной,
С прищуром, с хитринкой глаз,
То ли черт, то ль бог земной.
Ну а шутки – прибаутки
У него как молотьба.
Виртуальные сплошь утки
Вылетают изо рта.
Подбоченясь, топнет ножкой
(К черту всяку осторожность),
Крякнет, уточкой пойдет,
Иль вприсядку – на народ,
То юлой, наоборот,
Закружит как вихрь, как черт.
А закончит истуканом.
Все реально – без обмана.
Да, смышлен, речист, находчив,
Не злодей, не вор, отходчив.
Все же спросим осторожно:
Черта что ли он заложник?
Спросим, а каков работник
Был наш предок беззаботный?
Вон под ним богатства клад,
Хоть кого обогатят.
Отчего ж так беден он,
С виду хмур и удручён?
И совсем чтоб не пропасть —
Смех, веселье напоказ.
Мягок, тонок пух лебяжий…
Как душой не покривить —
Так сказать о жизни нашей,
Чтоб честной народ не злить.
Я к тому, что недостатки
Рядом с доблестью живут.
И нельзя нам без оглядки
Свой торить нелегкий путь.
Да, бываем хороши:
Пляшем, спорим от души.
Но горазд бывает чаще —
Водка мёда для нас слаще.
И тогда – мир колесом,
И тогда у нас – облом:
Нами правит бес, Яга
Иль последней кочерга.
А быть может, та метла
Нас до ручки довела?
Вот так, братцы, мы живем:
Наша жизнь давно дурдом.
Радует что многих нас —
На поверку, без прикрас —
Вовсе даже и не жизнь.
Друг мой, только ты не злись.
Посмотри вокруг без страсти:
Наши беды и напасти —
Не случайны, в корень зри.
Мы ж с тобой не упыри.
Что ж якшаться нам с Ягой,
Ее ступой и метлой?
А быть может – с кочергой,
Раз уж мир испорчен, злой?
Без притворства жить, как есть:
Ни к чему нам ум и честь,
С ними благ не наживешь,
Всеми битый, пропадешь.
Что за люди?
Это что же за люди?
Бесхребетные что ли?
Не Христос, а Иуда,
Чем – то их приневолил.
И откуда такие?
Неужель – от отцов?
Гены подлости, гнили —
От родимых гробов.
Кто ответит нам честно —
Почему сквозь века
Многоножка – бесчестье —
К нам ползет, как кишка?
Паучок ядовитый
Знает всё наперёд:
Не спеша, деловито,
Что в свой час он сожрёт.
Это же беззаконье
И вселенское зло.
Муха бьется в загоне,
Комару – повезло.
Паучок, а не плоть —
Жрать хотела для жизни?
Разве думала, что —
Спровоцирует мысли?
Вот задачка такая
С неизвестным числом.
Как достигнуть нам Рая
Не в гробу, а живьём?
Иисус иль Иуда —
Нам, не всё ли равно?
Бестолковые люди —
Всё за нас решено.
Что же делать – смириться?
В генном рабстве нам жить?
Быть бескрылою птицей?
По течёнию плыть?
Знать бы – в клеточке спермы
Что таит хромосом?
Будешь дамой манерной?
Проживешь дурачком?
Вековечную тайну —
Как бы людям открыть,
Чтобы спермой брутальной
Им Иуд не плодить?
Не прожить
В этом мире не прожить и дня,
Чтоб за встречей не было разлуки.
Что ж ты отвернулась от меня,
Виновато опустила руки?
Как прожить, любовь моя,
Без твоей любви ко мне и ласки?
Может быть, в душе себя казня,
Строго сдвинуть брови для острастки?
Знаю я: любовь твоя – свеча —
С пламенем холодного рассудка.
Полюбил тебя я сгоряча —
Оказалось – не на шутку.
Ах, любовь, не ты ли западня,
Если на колени ставишь ты меня?
Русская душа
Мы и Русь, и Чудь, и Меря,
Святогор, Илья, Емеля.
Мы и Крым, Кавказ, Сибирь,
Мы и горы, мы и ширь,
И от Бреста до Памира
Расползлися на полмира.
Наши песни лечат души,
Без конца готов их слушать.
Хоть нередко с голой ж – пой,
Азиатов и Европу,
Чернокожих и славян,
Забубенных молдаван,
И народов прочих прорву —
Отчего-то всех их кормим.
Это что же за башка
У народа-добряка?
У самих невзгод не счесть:
Ни попить и ни поесть.
В нищете народ страдает,
Горе водкой запивает.
К размышлению не склонен,
Задурить его легко —
В пустяках неугомонен,
Реет в мыслях высоко,
На земле совсем – не то.
Как в том цирке – «Шапито».
Куролесит и чудачит,
Под гитару спьяну плачет,
Ни с себя и ни с другого
Спросу нету никакого:
А я че? Я – ничаво…
Виноват не я, ты-че?
Но философы, пииты…
Мол, не чесаны, не мыты
Потому… загадочна
Русская душа – она —
Готова страдать за всех:
И за этих и за тех —
В общем, за вселенский грех.
Ох, ты, русская душа,
Всему миру хороша.
Хороша, то хороша,
Себе только – ни шиша.
День Победы со смыслом
Лежите вы под коркою земли,
Согретые теплом ее – без сраму.
Отцы и деды, прадеды мои,
Обнявши землю, как родную маму.
Ваш жребий: лечь костьми —
Без шансов – под огнём смертельным.
Душой и сердцем с вами мы,
Как дерево с корнями – нераздельны.
Одно смущает: ладно ли живем?
И что за жизнь в миру своекорыстном?
Развален СССР – пошел на слом
В угоду горстки мразей ненасытных.
И что же мы, потомки чьих отцов?
Неужто тех, кто отстоял Отчизну?
Деянья наших тварей, подлецов,
Предателей, Иуд – нам в укоризну.
На что надежда? На каких потомков?
Сегодняшних – подохли бы скорей.
Герои не родятся от подонков,
Они родятся – от богатырей.
Россия запрягает очень долго:
Пройдут века, распрямится спина…
Быть может, высохнут и Дон, и Волга…
Геройские не наши времена.
Берёзка – душа России
Красота берёзки! Где найдёшь ты лучше?
Красота земная – потому задумчива.
Платьице неброское на сердце просится —
Будь в какую пору: хоть зимой, хоть осенью.
Шепчется безмолвно: сердцем и душою,
Пробежавшей дрожью веточек с листвою.
Ничего не просит и не проклинает —
С мыслью затаённой, словно что-то знает.
Но печаль извечная не спалила душу.
Ты прижмись к красавице, ты её послушай.
Веточкой прикрывшись, поведает стыдливо,
Как играл с ней ласково ветер шаловливый.
Ворон – птица вещая – кружит над берёзкой
С вестью похоронной, с догадкой о погосте.
Стайки воробьишек чирикают – пустяк,
Но берёзке по сердцу гвалт и кавардак.
Утром, спозаранку, улыбчивое солнце
Мягкими лучами волОс её коснется,
Гребешком причешет и нежно поцелует,
Грудь березки-девицы радостью взволнует.
Жизнь моей красавицы, как всему живому:
То вдруг улыбнётся, а то нахмурит брови.
Жаль, что по – другому – напрасная потуга.
Помоги берёзоньке – для нее будь другом.
Судьбоносная встреча
Смотрю я на жизнь и готов я заплакать —
Как будто лежу я на срубе, на плахе.
Палач уж сверкнул топором – он на взмахе…
Детина рябой в кумачовой рубахе.
Рубить позвонки палачу не впервой.
Прощайте друзья, и прощай мир земной.
Что жизнь мне земная? – бесплодна она.
О, если б Всевышний наставил меня.
Как блудного сына обнял бы за плечи:
«Мой сын, судьбоносны людей со мной встречи.
Ты скоро воспрянешь, как горный орёл,
Парящий над стадом заоблачных гор.
И будь ты в отрепье, и сирым будь, гол,
Я буду с тобою, коль в мир мой вошёл».
От мыслей таких вдруг исчезла тревога.
Пред мной появилась внезапно дорога.
Я бодро шагаю, по ней я иду.
Бог видит – теперь я с неё не сойду.
Да, люди не боги, не все они могут,
Но – мыслят, свободны. Они – почти боги.
И крест православный не зря на их теле,
А значит – возможности их беспредельны.
Я верю в бессмертный твой дух – Человек.
Хоть жизнь на земле быстротечна,
В пучину несчастья ввергает нас грех —
Спасёт судьбоносная встреча.
Приметы старины
Маме моей – Аксинье Андреевне.
Когда я в сумерках блаженно засыпаю,
А солнце нервно золотится горизонтом,
Мне матушка, слегка толкнув, напоминает,
Что к нездоровью спать, когда садится солнце.
Когда в костре я зажигаю хворостинку
И ею, аки бес, черчу круги огня,
Мне матушка твердит, как знала, по старинке:
«Описаешься ночью, не дождавшись дня».
Когда с заброшенного дома сыч в ночи
Немую темноту пронзает жутким криком,
Мне матушка всегда со страхом: «помолчи,
Малыш. Нельзя по комнате носиться с гиком».
Когда кукушка, пролетая в небесах,
Двенадцать раз о чем-то прокричит, зараза,
То матушка с тревогою, и вся в слезах,
Молитвенно крестит меня рукой от сглаза.
Когда лягушки на болоте в раж войдут —
Хоралом в воздухе повиснут нежны звуки,
Мне матушка: «сыночек мой, спокоен будь —
Дождя не будет завтра – не умрешь от скуки».
Когда собаки ночью предаются вою
И костенеет кровь от страха в сердце,
Бледнея, матушка качает головою:
«Малыш, запомни, к нам идут плохие вести».
Когда алмазным блеском греют душу звезды,
И воздух чист, и звук без напряженья в горле —
Мороз покроет реки льдом, а воду в ведрах.
Все по приметам древним совпадет, бесспорно.
То матушка опять права – в который раз…
И я запомню навсегда, и передам
По ниточке наследства драгоценный дар,
И мир откроется для любопытных глаз.
Смятение
Проснувшись, природа вздохнула глубОко.
Устала бедняжка – пришла издалёка.
Оттуда, откуда в мир всяк к нам приходит,
На час, на мгновенье, на долгие годы.
Оттуда, где лентой струится ток жизни,
Где небо сияет, трепещут где листья,
Где море бурлящей волной разбивает
Могучий утес… и над ним же рыдает,
Где птицы над нами парят в вышине,
Где солнечный зайчик играет в окне,
Киты в океанах, а в Африке львы,
Где столько несчастья и столько любви.
Спасибо, о Боже, за мир столь чудесный.
Пусть есть в нем рыданья, но есть в нем и песни.
Сквозь слёзы и смех прозреваю миры;
Огня не добыть, не сжигая костры.
Пред чудом рожденья я шляпу снимаю,
Весной у деревьев сосцы набухают,
И клейкий листочек, проклюнувшись ночью,
На свет появляется дерзко и срочно,
Чтоб выстрелить утром, раскрывшись бутоном,
И радовать глаз наш салютом зеленым.
Безгрешна природа, чиста, беспорочна.
В ней нет и намёка, что хваткою волчьей,
В лице человека цунами пройдется
По жизни, рожденной под куполом звёздным.
О Господи, что ж за проект твой такой:
И червь человек в нём, и бог он земной.
Зачем ты позволил ему сомневаться,
Святошею быть, грехом соблазняться.
Он Каин и Авель, святой и убийца,
Не верящий в Бога – наружно крестится.
Ты принял свой крест – заранее зная,
Что будешь спасён в преддверии рая.
А нам уготовил Голгофу и Крест,
И Ад без просвета, надежд и чудес.
Любви все возрасты покорны
Александр Пушкин
Клейкие листочки мне шибают в нос.
Словно кто целует горячо взасос.
Голова кружится, не иду – бреду.
Вряд ли я сегодня в дом свой попаду.
Клейкие листочки, ландыши цветут.
Грудь счастливо дышит… К моему стыду,
Голова и сердце дружно не хотят —
Кур во щи попался! – от любви спасать.
Вдруг ее я встречу. Кровь сойдет с лица.
В унисон забьются наши с ней сердца?
Или прямо в сердце получу удар:
«Божий одуванчик. Ты же очень стар».
Что мне ей ответить? Понимаю всё.
Но вокруг любви такое торжество!
Клейкие листочки. Белая кипень.
Сердце ошалело, кепка набекрень.
Знать, затем природа знаки подает,
Чтобы просыпался и любил народ,
Чтоб навстречу солнцу устремлялся взор,
И старик влюбленный нес бы чушь и вздор,
И на девушек, глазами молодца,
Пристально смотрел без края и конца.
Клейкие листочки для таких как я.
Что ж любить мне тайно, как бы втихаря?
Все цветет и пышет, запахи вокруг
Властно мне диктуют: «Не сдавайся, друг.
Годы не помеха. Годы – не труба.
Молодость не знает. Молодость слепа.
В страсти мечет бисер – толку с ноготок.
А когда прозреет – ан прошел уж срок».
Клейкие листочки, красочный наряд.
Запахи и краски снова говорят:
«Думаешь напрасно: вышел, мол, в тираж.
Посмотри, деревья: век легко стоят.
Каждою весною – это ж не мираж:
Клейкие листочки тут как тут. Виват!
Присмотрись к природе и гордись собой.
Разве может старым патриарх лесов?
Он не только мудрый. Плодоносен он.
Потому и любят, что и он влюблен».
Клейкие листочки мне шибают в нос.
Я сегодня важный у природы гость.
Мило, задушевно встретила меня:
«Сколько же, дружочек, у тебя огня.
Вижу вновь родился в доме ты моем.
Не теряй надежды – только с ней живем».
Родина моя
Беспредельная – Непостижимая,
Ненавидимая и – Любимая.
Прорываясь сквозь дебри веков,
Из болотин, трясин и лесов,
Китеж-град – из того Светлоозера,
Ты русалочка русоволосая,
Что на озере лебедем плещется,
Наяву – не во сне мне мерещится.
Ты, хлебнув иноземщины досыта,
Мёртвым сном почивала без просыпа.
Сверху меры черпала уродства —
Что скрывать – из родного колодца.
Вопреки несть числа лжепророкам,
Ты очнёшься от сна без упрека,
Чтоб пройтися красавицей русской,
С поволокой в глазах томно – грустной,
Росным шагом, степенною Павушкой,
Всею статью своей величавою.
Ох, Россия, моя ты красавица,
Разве можешь кому – не понравиться?
А не любят нас – от предвзятости,
Чёрной зависти – к нашей святости.
Кем и зачем?
Вот жизнь – зачем и кем придумана?
Казалось бы, какой пустяк.
Как солнце, вовсе не задумываясь,
Живи, красуйся как будяк.
Но может солнце огнедышащее
Нас распознало без труда:
Оно и знает, видит, слышит,
Краснеет, пышет от стыда.
А в огородах, на обочине
Рябит в глазах – их тьма и тьма.
Пырей не робок, а заносчив.
Неужто, вовсе без ума?
Гордимся мы своим умишком,
Мир понимая понаслышке…
Упоителен воздух вечером…
Упоителен воздух вечером,
Когда бродишь от делать нечего,
Когда вместо вечерних огней
Брызжут искры любимых очей.
Как разбитая морем лодка,
На последнем дыханье глотка.
«Ну, зачем же расстался ты с ней» —
Сердце в клетке бунтует своей.
Упоителен воздух вечером,
А ты бродишь, и делать нечего.
Голова, неразумная, бесится:
«Может быть, она тоже невестится,
Ураганом по улицам носится,
Как в бою ошалелая конница?»
А мерцанье вечерних огней
Говорит мне: «Какой дуралей».
Воздвигаем храмы, молимся усердно…
Воздвигаем храмы, молимся усердно,
А живем, друзья, по-прежнему мы скверно.
Бог, наверно, видит, сколь мы лицемерны:
С виду лишь, снаружи, набожны, примерны.
Ненависть и злоба, жадность и корысть,
Подлость и коварство с нами прижились.
Не любовь и жалость, победил в нас зверь.
Смерть нас так и косит. Нету счёт потерь.
Твой проект, Всевышний.… Как его понять?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=70897525) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.