У. М. Н. Стихи
Софья Самородова
"Утро. Море. Ночь" – сборник стихов в трёх отделениях, объединяющий в себе истории людей и автора, созерцание рассветов и закатов, солнце и дождей.Здесь собраны эмоции: от эйфории до безысходности, от любви до ненависти.От Утра до Ночи – всего один шаг, но чтобы сделать его – придётся научиться плавать.Эти стихи – способ сказать каждому, и счастливому, и печальному, что он не одинок, что где-то обязательно есть такие же, что ничьи эмоции и чувства не должны быть обесценены и никакая самая пустяковая мечта не может быть высмеяна.
Софья Самородова
У. М. Н. Стихи
В сборнике – коллекция историй людей, прошедших через непростые жизненные обстоятельства и получивших обширный жизненный опыт. Это лимонад из самых кислых лимонов, какие только может подбросить нам жизнь.
Эти стихи – способ сказать каждому, и счастливому, и печальному, что он не одинок, что где-то обязательно есть такие же.
Это желание сказать людям: ничьи эмоции и чувства не должны быть обесценены и никакая самая пустяковая мечта не может быть высмеяна.
Утро.
Утро начнется, как обычно, поздно
Утро начнется, как обычно, поздно…
Начнется с джаза, кофе, плохих сигарет,
бессменного дежурства на чужих страницах.
Чтобы оставался таким же душным воздух,
чтобы случайно не пропустить того,
что с тобой никогда не случится…
Того, чего у тебя по-прежнему нет.
Утро начнется, как всегда, ближе к закату.
Начнется с кашля, с примерки улыбки правдоподобной,
с чувства вины, с осознания того, какая же ты сука…
с вопросов: а была ли другой ты когда-то?
Сможешь ли ты иначе жить?
Не одолеет ли тебя их вселенская скука?
Не станешь ли ты как они, безмолвной, удобной?
Утро начнется, как обычно, к пятичасовому чаю,
к утренней рюмке вчерашнего джина.
И знаешь что? Это не алкоголь.
Это капли от печали.
Это не петля на шее, а изящный шарфик
в стиле арт-хаус.
Это выстрел в самое сердце, а не промах мимо.
Это твой перевернутый рай, а не хаос.
Да, он такой. Когда же ты это поймешь?
Когда же ты осознаешь?
Не пускай никого в свой дом. Их не надо слушать.
Закрой свои жалюзи наглухо. Закрой свои уши.
И не говори ничего.
Ведь каждое слово из самых глубин выдираешь.
А они все равно решают, что это ложь.
Утро начнется…
с воспоминаний и ретроспектив.
Ведь ты же встречала влюбленных мужчин,
но, согласись, это явно не тот случай.
Утро начнется с вопроса:
а вдруг ты так и не станешь лучшей?
А ты и не станешь.
Это твоя аксиома. Твой личный императив.
Утро начнется.
Выбрось надежды на лучшее в топку.
Ты наизусть знаешь весь этот круговорот.
Ведь даже лучшие из них,
те кто хотят казаться свободными,
Всегда прикрывают жопку
красивыми, неординарными фразами,
кровоточащими фильмами,
искусственным, ненастоящим дыханием
от сердца к сердцу,
из глаз в глаза,
изо рта в рот.
Утро начнется…
Как бы ты ни любила непроглядную тьму,
утро все равно начнется.
С джаза, кофе, плохих сигарет.
С подсчета долгов,
с проверки последней пули ствола.
С вопросов: А для кого это все? Кому?
Эти расползающиеся раны.
Эти бумажные призраки
в склепе стола.
5 ноября 2017
У реки
– Где ты был?
– У реки.
Там приплыли рыбаки.
– Что там видел?
– Рыбаков, наловивших светлых снов.
– Что за грусть в твоих глазах?
– Много думаю о снах,
зародившихся в воде.
Они корчились в сетях,
бились в синей чешуе,
открывали молча рот,
их топтал слепой народ,
кинув в ржавое ведро,
вырезал ему нутро.
А над речкой плыл дымок…
От росы я весь промок.
Туча битого стекла
освещала купола.
Тлела снов моих зола…
В речке девушка плыла,
вздёрнув бледное лицо.
Поднималась на крыльцо.
Изумруд в кольце сверкал,
белый саван намокал.
На груди порез зиял.
Постучалась в чей-то дом -
двери запертые в нём.
Села молча на крыльце…
Синь в безжизненном лице.
И заплакала она:
«Я сама была из сна…
Вы – ногами по лицу.
Мир ваш близится к концу…»
– Где ты был?
– У реки. Там приплыли рыбаки.
– Что там видел?
– Белый дым. Да рассвет. И Бог-то с ним…
28 ноября 2009
Я не принадлежу твоим рукам
Я не принадлежу твоим рукам.
И просто перечитывая строчки,
все вместе, может быть, поодиночке,
ты веришь легкомысленным словам,
к тебе совсем, поверь, не обращённым.
Ты веришь им, озлобленным, прощённым.
И остаёшься радостно-польщённым,
остатки разума закутаешь в туман…
Я не принадлежу твоим глазам.
И перелистывая нервные страницы,
стараешься совсем не торопиться
и веришь изувеченным мечтам,
так наскоро в фигуры лиц сплетённым,
прозрачным, безысходным, обречённым.
И выглядишь немного удручённым,
бросая взгляд давно седым домам…
Я не принадлежу к стенам твоим.
Я просто пью в них утром чёрный кофе,
и мой застывший полусонный профиль —
как за окном холодным белый дым.
И прочь взлетит по двое или трое,
и тёмный лес его собой укроет
холодной, неминуемой судьбою.
Так чёрен и, увы, необратим…
Я не принадлежу себе сама.
И вновь измученно листы марая,
я и сама, поверь, совсем не знаю,
когда начнётся новая глава,
кому теперь её я посвящаю…
Ни имени, ни слов своих не знаю.
Не успокоившись, я снова засыпаю
до вечера, а может, до утра…
10 ноября 2010
Жди только – ветер тебя коснётся
Жди только – ветер тебя коснётся.
И загорится оранжевый круг
ярко светящего миру солнца
прикосновением губ и рук.
Жди, глядя в небо, как будто расстрела,
взгляда, как музыки клавиш и труб,
сердце поставив под выстрелы смело
Прикосновением рук и губ.
Жди отпечатков на тающем снеге,
Жди сотен криков взлетающих птиц.
Не спотыкаясь в отчаянном беге
парой движений губ и ресниц.
Жди… Лишь от звуков твоих спичек
в сердце уже загорится огонь.
Станут вдруг тысячи лиц и личик
парой слезинок, упавших в ладонь.
10 августа 2008
Однажды на рассвете
Однажды на рассвете,
мой волос теребя,
узнает свежий ветер,
что я люблю тебя.
Однажды на рассвете,
заколыхав петлю,
узнает свежий ветер,
что я тебя люблю…
7 февраля 2009
Что ты скажешь теперь, стоя прямо у края
Что ты скажешь теперь, стоя прямо у края,
на холодной земле свой встречая рассвет.
И с счастливой улыбкой звезду открывая,
где в безжизненном небе один только свет.
Что ты скажешь, увидев – назад нет дороги?
Что ты скажешь, узнав, что назад нет пути?
И куда поведут тебя буйные ноги
вот теперь, когда некуда больше идти?
Ты теперь на вершине своих устремлений,
очарованный небом, обманут и пуст.
И какие из всех неуёмных сомнений
вдруг сорвётся из бледных и сомкнутых уст?
Что ты скажешь теперь, стоя прямо у края,
потерявший надежду, опору и власть?
И останется только, глаза закрывая,
в неизвестную пропасть с улыбкой упасть.
15 июня 2009
Пусть стегает белый ветер, напевает тихо звуки
Пусть стегает белый ветер, напевает тихо звуки,
пусть моё больное горло колет иглами мороз.
Я израненное небо нежно так возьму на руки
и укрою одеялом из мечты, стихов и роз.
Упадёт оно неслышно, размотает одеяло
и заплачет на коленях, стоя рядом на полу.
Небо – маленькое чудо. Небу надо очень мало —
чтобы небо пожалели. Я никто, но я могу.
Я его большие кудри расчешу простой расчёской
и своей простой рукою обниму его плечо.
Небо, небо, как ты право в снах, мечтах и просто грёзках:
«Впереди нас пустота лишь, позади вообще ничо»
Пусть стегает белый ветер, напевает тихо звуки.
Пусть моё больное горло колет иглами мороз.
Я израненное небо нежно так возьму на руки
и укрою одеялом из мечты, стихов и роз…
22 января 2009
Куда исчезают слова
Куда исчезают слова,
упав на асфальт поутру?
Куда исчезают слова,
смешавшись в немую пургу?
Куда исчезают слова
на пыльных узорах камней?
Куда исчезают стихи
в дорогах бессонных огней?
Как трудно соткать в полотно
безумную пляску фраз
и бросить в слепое окно,
и выплеснуть слёзы из глаз.
И как бесполезно опять
пытаться сказать пару слов,
чтоб кто-то сумел понять
свой свет в лабиринте снов.
Нас всех раскидало волной
бесчувственных лет и лихих.
Когда отступает прибой —
куда исчезают стихи?
24 сентября 2009
Ты знаешь, а я видела во сне
Ты знаешь, а я видела во сне
дорогу из тревожных облаков,
растаявших на голубой траве.
Таких ещё не видела я снов.
И я бежала будто бы по ним
к той точке, где, наверное, был ты.
И помню, было так необходимо
мне дотянуть до странной той черты…
И на ногах как будто облака
мне оставляли золотую пыль.
А облако – не гуще молока.
Такие странные виденья это были.
Я посмотрела вниз сквозь облака
и вижу – ты манишь меня рукой.
А облако – не гуще молока.
И я разбилась об асфальт сырой.
А сердце, звонко разбросав стекло,
рассыпалось на тысячи осколков…
И ты случайно подобрал его.
Они вонзились в руку, как иголки.
А что со мной? Упала на асфальт…
Перешагнули и затёрли в землю.
И солнце глупое ещё, быть может, палит.
И поле серое ещё, быть может, внемлет…
25 февраля 2009
Ей тяжело без тебя засыпать вечерами
Ей тяжело без тебя засыпать вечерами,
ей тяжело без тебя по утрам просыпаться.
И когда солнце играет своими лучами,
она без тебя научилась от солнца скрываться.
Ей тяжело без тебя понимать, что живая.
Ей тяжело, но опять вдыхает рассветы.
И эту землю дыханьем своим оживляя,
всё она сможет, хоть и тебя рядом нету.
Ей тяжело без тебя понимать смысл жизни,
но ведь живёт, чтобы только лишь голос твой слышать.
И даже полднем октябрьским на траурной тризне
Ей перезвон твоих слов будет рая превыше.
4 июля 2010
Каждый день как отражение вчерашнего
Каждый день как отражение вчерашнего,
каждый вечер – зеркало утра.
Каждый день – карикатура завтрашнего.
А сегодня – то же, что вчера.
Каждый шаг, как предсказанье будущего,
каждый год, как прошлого игра,
каждый грустный вздох – как смех ликующего.
А сегодня – то же, что вчера.
Каждый белый лист, как чёрный ящик.
Каждое «Стоять» – равно «Пора».
Всё одно – что мёртвый, а что спящий.
И сегодня – то же, что вчера.
Всё одно – что я смеюсь, что плачу.
И пишу я – только трачу свет.
И бумагу тоже только трачу.
И меня вообще впомине нет…
16 августа 2010
Я люблю твой утренний запах
Я люблю твой утренний запах,
что на шее, плеча чуть выше.
Я люблю слушать, как ты дышишь.
Мне не страшно, ты знаешь, ничуть,
что когда-то, поверь, когда-то
ты опять меня не услышишь,
я закрою вдруг дверь неслышно
и отправлюсь в далёкий путь.
Не заметишь и не заплачешь.
Только мятая рядом подушка,
после ночи тепло теряя,
еле слышно шепнёт: забудь.
Ни за что ты судьбе не платишь.
И пустая останется кружка,
снова молча напоминая,
Что осталось совсем чуть-чуть.
С каждым днём выбирая роли,
ты всё так же не знаешь боли.
Ты продолжишь играть на сцене,
пока силы не выйдут все.
Я избавлюсь от снов как от моли.
То ли тише я стала, то ли…
Я всё так же люблю твой запах,
что на шее и на плече.
29 января 2010
Мне бы выйти из клетки твоей на минуту
Мне бы выйти из клетки твоей на минуту,
лишь накинув халат.
В это мутное, еле звенящее утро
не вернуться назад.
Мне бы выйти, сказав лишь: «Я скоро, любимый.
Суп поставь на огонь».
Не вернуться. Ни волей своею, ни силой.
Больше душу не тронь.
Мне бы выйти. Твои заклевали вороны,
истерзала змея.
И умолкнув давно, перезвон похоронный
Всё тревожит меня.
Мне бы выйти из клетки, солгав: «Всё нормально.
Я вернусь через час».
Ветер звук унесёт, словно звон поминальный.
И забудет о нас.
24 мая 2013
Проснись же
Проснись же!
Ведь все твои строки забрали,
пока ты так крепко спала.
Чтоб выжить
без этой тягучей печали,
чтоб только ты выжить смогла.
Не злись же.
Ты им дорога – вот причина…
Но… чувствуешь? Скоро гроза.
Беги же!
Беги же стремительно мимо,
покуда открылись глаза.
23 декабря 2015
Никогда
Просыпаешься утром с этим убийственным «Никогда» на губах.
Ты пыталась его заглушить.
Ты пыталась послушать причины и оправдания.
Но нет. Все усилия тщетны.
Очевидное – неумолимо.
Ведь для того, чтобы жить,
имеют значение не препятствия,
а желание.
4 июля 2018
Кардиограмма
Даже если все неожиданно кончится,
и линия кардиомонитора станет прямой.
Даже если мой доктор просто ошибся палатой.
Я никогда не смогу поверить в то,
что все это произошло не со мной.
и, наверное, вновь не примерю уже свои латы…
Ведь если водить по руке рукой,
пальцы не могут врать?
Все это было на самом деле.
Уши слышали сами. Верили каждому слову.
И если мне кто-то захочет иное сказать —
я не поверю.
Я не смогу уже никогда услышать другого.
Даже если завтра окажется, что мне это все приснилось —
я буду знать, что именно этим утром меня не стало.
Ведь я не видела более настоящего, не верю в другую правду.
Я буду орать, биться неистово, что есть силы:
Это кома! Я не вставала!
Если это привиделось, то отключи меня от аппарата!
Я помню как ко мне прирастала новая кожа.
Пальцы гладили ее в темноте…
Было ясно – теперь я наконец-то живая.
Прочие доктора были просто не те.
Уколят, оголенную плоть потревожат,
уйдут, измяв уголки моих простынь у края…
В коридорах смеялись медсестры:
«Сумасшедшая. Улыбается только воронам и отражению.
Никого не видит. Прижимает к груди осколки.»
Дуры…
Если это приснилось, то просыпаться поздно.
Лучше я полежу без движения.
Можете вытащить все эти трубочки и иголки.
Только не вынимайте зеркальца из охладевших рук.
Не закрывайте окно, чтобы громче каркали…
Чтобы черными крыльями что-то шептали мне.
Не срывайте последнего имени с обветренных губ.
Не рвите мои кривые каракули…
Ведь я никогда не была живее, чем в этом сне.
14 декабря 2017
Моё прошлое держит меня
Моё прошлое держит меня.
И куда от него мне сбежать?
Если б не было в мире огня —
я смогла бы его отыскать.
Если б не было солнца совсем,
я смогла бы зажечь его вновь.
Если б не было в песнях тем —
я смогла бы придумать любовь.
Я могла бы ещё творить.
Я могла бы любить ещё.
Но о чём же ещё говорить,
когда прошлое сказано всё?
Я могла бы смотреть вперёд,
но зачем? Я не вижу даль.
Если б в сердце растаял лёд —
я смогла бы убить печаль.
Но опять и опять, как всегда,
я играю красивую роль.
Меня прошлого держит гряда.
Меня прошлое держит рукой.
13 июля 2009
Нарисуй словами свежий ветер
Нарисуй словами свежий ветер,
нарисуй словами солнца блики.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/book/sofya-samorodova/u-m-n-stihi-70826107/) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.