Подкова. Cтихотворения
Анатолий Смирнов
«Подкова» – восьмая поэтическая книга члена Союза писателей России Анатолия Смирнова. В этой книге поэт, следуя традициям русской классической поэзии от А. Пушкина до Н. Заболоцкого, стремится сказать своё слово о жизни и смерти, истории и судьбе России, русской природе и глобальной цивилизации, человеческой душе и смысле бытия. Под яркими насыщенными метафорами образами открывается постановка глубоких культурно-философских проблем современности. Книга содержит нецензурную брань.
Подкова
Cтихотворения
Анатолий Смирнов
© Анатолий Смирнов, 2022
ISBN 978-5-0059-0074-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ПРЕДТВОРЧЕСКОЕ
Жёлтый круг настольной лампы,
Стук часов и белый лист…
Так актёр над светом рампы
Смотрит в зал из-за кулис.
Гаснут люстры; в мглу, как в пену,
Тонет зал, устав шуметь.
Путь теперь один – на сцену
Выйти, вспыхнуть, умереть.
Дать, как муза наказала,
Жест, гримасу, шёпот, крик,
Чтобы сотни лиц из зала
Все слились в единый лик,
Чтоб, как в первый день творенья,
Сила слов качнула твердь,
Чтоб на дне стихотворенья
Обернулась жизнью смерть.
20.02.2020
1
ПРОСТОРЕН ДЕНЬ
Иду вдоль Волги, на лугу
желтеют лютики в цветеньи.
От мудромыслия бегу
в святую мудрость ощущенья.
Река касается души
струёй весёлой и хрустальной
и хочется до смерти жить
как в чистоте первоначальной.
Играет с ветром стрекоза,
под ветром к водам ива гнётся,
и в вольном небе бирюза
зовёт судьбу тянуться к солнцу.
Просторен день, просторен мир,
хоть весь он тайнами окован,
и смертной жизни краткий пир
нам в нём на тайное дарован.
09 – 10.04.2019
«Ведёт к буйству лета…»
Ведёт к буйству лета
Тебя колея;
Улыбка рассвета —
Улыбка твоя.
Мне нету возврата
В жару бытия;
Улыбка заката —
Улыбка моя.
Что ж вяжут откосы
Над майской водой
Смоляные косы
И волос седой?
02.12.2019
«Мой сосед, женолюб-греховодник…»
Мой сосед, женолюб-греховодник,
всю объездивший русскую ширь,
был негодник, стал божий угодник —
бросил мир и ушёл в монастырь.
Я б не смог так, – монашьи все лица
мне враждебны, как псы на посту.
Бросив мир, я б хотел затвориться
одиноко в таёжном скиту.
Чтоб не слышать молельного стона
в склепе ночи, в просторности дня,
чтобы только Спаситель с иконы
днём и ночью глядел на меня.
19 – 20.05.2019
«Капли ливня в окне рябят…»
Капли ливня в окне рябят,
крону липы мнёт майский ветер.
Я опять потерял себя,
а, быть может, ещё не встретил.
И покамест я только тень
от судьбы на кривой дорожке,
потому так бела сирень
рядом с липой в моём окошке.
23.05.2019
СТАРИК
Старик ругает всё в Отчизне,
а речь угрюма и хрома.
Остались в старике от жизни
лишь тела жизнь и жизнь ума.
Давно все чувства перезрели,
опали, сгнили в травах дней…
Весь день он думает о теле,
о смерти думает своей.
Один живёт среди трёх комнат,
с утра пробежкой в парк шурша…
Старик уже давно не помнит,
что у него была душа.
24.05.2019
«В коричневом стекле витрины…»
В коричневом стекле витрины
на дымной площади Труда
мелькают люди и машины,
блестят цветы и провода.
И в этот мир остекленелый,
в мир отражённый, в мир немой
я каждый день вплетаюсь телом,
спеша из офиса домой.
И в этом мире отражённом
подобьем тела наяву
парю в пространстве, дна лишённом,
минуту целую живу.
И, промелькнув стеклянной тенью
среди подобных мне людей,
топорный холод раздвоенья
под кожей чувствую своей.
04.06.2019
СМАРТФОН
Средь вещей, не скрываемых теменью,
Что всегда для истории – фон,
В днях грядущих из нашего времени
Просверкает особо смартфон.
В доме, в парке, в музее, на улице,
На перроне, в челне на реке
Обязательно кто-то сутулится
Над светящей дощечкой в руке.
Поверяет ей всё, что загадано,
Что бушует пожаром в груди;
Так когда-то молились на ладанки
Наши предки в избе и в пути.
В ресторанах, в автобусах, в маркетах,
В разных кассах всех стран и земель
Глаз зелёный смартфону подмаргивает
И тот сыплет деньгу, как кошель.
Даже цербер закона сверхцарственный,
Как взрычит подозреньем, и он,
Чтоб проверить твой знак государственный
Залезает ноздрёю в смартфон.
Ивановы, Петровы, Воронины
От дитя и до мамы, отца, —
Поимённо мы все отсмартфонены,
Пересчитаны все до конца.
Президенты, банкиры, уборщицы
На смартфонном сидят поводке.
И спецангелам, если вам взропщется,
Вмиг доложит иконка в руке.
12.02.2022
«Плащ зари разметался порфирой…»
Плащ зари разметался порфирой
над холмами речных берегов…
Как привязан я к вещному миру, —
к миру листьев, воды и песков;
к миру зданий, сверкающих стёкол,
суетливых машин и людей;
к миру жизни, где солнечный локон
по щеке трепыхает твоей;
к миру рук, отвердевших в работе;
к миру губ, к поцелую в ответ…
Нет вселенского духа без плоти,
а без света в Нём истины нет!
И когда, перейдя свои леты,
брошу тело простёртым в пыли,
то не мыслью, а толикой света
я умчусь сквозь зарю от земли.
28.06. – 10.08.2019
«Ощущаю, как взгляд мой заносят…»
Ощущаю, как взгляд мой заносят
в созерцанье людей их дела,
что мне будто бы всё сорок восемь,
как в тот год, когда ты умерла.
Тело стало мучительно старше,
глубже ноя и мельче дыша,
но, как в точке, застыла на марше
бытия в ощущеньях душа.
И порой подправлять её надо:
для меня в стариках нынче тот,
лет кому не седьмой уж десяток,
а восьмой да девятый идёт.
И блестят ясный лик твой и плечи
мне во снах, как в апреле вода, —
тридцать восемь дано им навечно,
старше им не бывать никогда.
Ну а я вплоть до смертного ложа,
в дали духа любовью влеком,
сам себя не почувствую тоже
в устремленьях души стариком.
И пусть время слоями наносит
мне на память года и дела,
я умру будто бы в сорок восемь,
будто в год, когда ты умерла.
01 – 18.09.2019
«Бездумного времени пленники…»
Бездумного времени пленники,
Рабы цифровой суеты,
Ущербны мы все, современники, —
Заносчивы, лживы, пусты.
Трепещем пожухлыми листьями
На древе земном бытия,
Живому дыханию истины
Догмат и закон предпочтя.
06 – 10.10.2019
«Был он молод и весел с лица…»
Был он молод и весел с лица,
а душой, словно солнце в июле.
Думал – жизни не будет конца
до нечаянно встреченной пули.
В роты строились ночи и дни,
разметались снега и капели…
Прогремели года, как бои;
пули мимо него пролетели.
И на с детства любимой земле
ничего для него не осталось,
кроме как уголёчком в золе
остывать в беспросветную старость,
угасать, вспоминая о том,
что душой был, как солнце в июле,
что в атаки ходил напролом,
но не встретил загаданной пули.
11.10.2019
«Мысли ищут опоры в чувствах…»
Мысли ищут опоры в чувствах.
Чувства ищут опоры в слове.
Слово ищет опоры в мире, —
В твёрдой плоти дерев и зданий,
в мягкой плоти людей и света,
в жаркой плоти огня и солнца,
в хладной плоти снегов и ночи.
Мир взыскует опоры в слове.
Слово жаждет опоры в чувствах.
Чувства ищут опоры в мыслях.
Мыслям хочется встать на время.
Время ищет опоры в мире.
17.11.2019
ИОСИФ БРОДСКИЙ
Графоман, подражатель Катулла
И английских надутых баллад.
В строках, полных зияльного гула,
Ритм и синтаксис всё невпопад.
Дикий гений, весь в пене, – не в неге,
Разгрызающий в хруст удила,
Чья отточенность «Римских элегий»,
Каждым звуком остра, как игла.
Где-то сбоку гэбистские сплетни,
Расставанье с вскормившей страной…
И поэзии двадцать столетий
За широкой сутулой спиной!
Май, 1999
«Уставшие ветры бури…»
Уставшие ветры бури
во тьму опадали ватой;
вдыхая слоистый воздух,
на привязях ржали кони.
Иешуа Га-Ноцри
в зале стоял пред Пилатом,
злодей трусоватый Воланд
подслушивал на балконе.
Ещё не настало время
свидетельства и причастья,
и в храме ковчег завета
не видел огня и грязи,
а Воланд уже наметил:
родится безумный мастер,
поможет за правду выдать
бумажную ложь фантазий.
О чём говорили двое,
от уха людского двери
и стены навек сокрыли.
А что подтверждает Воланд,
мол, Мастер сказал, как было…
Ну кто же дьяволу верит?
Ведь пламя не охлаждает, не согревает холод.
Останется тайна тайной,
неслышима и незрима,
лишь сердце порой пронижет
неясная зыбь и мука,
как будто вдыхаешь воздух
слоистый Иерусалима
и в тень на балконе метишь
калёной стрелой из лука.
18.11.2019
«Господи, всё возвращается…»
«И помнит Рогачевское шоссе
Разбойный посвист молодого Блока».
А. Ахматова
Господи, всё возвращается:
Листья свистят в полосе;
Тёмные тучи сгущаются
Над Рогачевским шоссе.
В далях, досель неизмеренных,
Гаснет взыскующий зов;
Муромой, чудью и мерей
Пахнут соцветия слов.
Господи, всё вспоминается
Над краснокровной землёй;
С дальних рябин разливается
Звончатый свет заревой…
Вымолю сердце до оклика
В хмурой осеннести дня;
Тайной любимого облика,
Век мой, взгляни на меня.
Родина, с полным подойником
Девочка в белом платке,
Выбели душу мне донником,
Смевшему жить налегке!
Но искупленье наказано
Кровью, запекшей уста, —
Русская доля завязана
Грубым узлом до Креста.
07.09.2001
БОГАТЫРЬ НА РАСПУТЬЕ
Прямо пойти – власть обрести.
Налево пойти – миллион найти.
Направо пойти – голову с плеч
Буйно сложить в сече за речь,
Русскому сущему
Правду несущую.
Пошёл направо…
18.12.2019
КЛАДБИЩЕНСКИЙ СВЕТ
Был ужасен тот год – вся страна на изломе,
Банды бесов седлали народа судьбу…
Две недели в глуши жил я, в дедовом доме,
Но кончавшийся отпуск
заставил покинуть избу.
В ночь безлунную выйдя, —
лишь звёзды на небе,
В синеватом тумане их блеск зависал, —
Пошагал я по тропке,
что выдал мне жребий,
На далёкий от милой деревни вокзал.
Три версты отмахав,
половину дороги,
Я вошёл в покрупнее знакомую весь.
Жуть клубилась в душе
и вшептал я в тревоге:
«Дай мне, Господи, знак,
что Ты здесь, что Ты есть!»
За заброшенным храмом
на кладбище предков
Шаг прервал у могил, в коих бабка и дед.
Мгла редеющей ночи цеплялась за ветки,
Но вдруг всхлынул от почвы
таинственный свет.
Что светилось, – земля ли,
скрывавшая кости,
Или нечто иное, – гадать я не смел,
Лишь стоял средь берёз и осин на погосте
Да молитву к Нему возносил, как умел.
И травищами августа густо покрытый
Предо мною светился весь старый погост,
Будто поле с колосьями спелого жита,
Будто всяк погребённый
здесь светом пророс.
Помолившись Христу, я рванул до вокзала,
А когда восходил на крутой косогор,
Из-за дальних лесов солнце красное встало,
Жёлто-розовым светом забрызгав простор…
Был тот год покровителем злобы и блуда,
Насылал на страну за бедою беду…
Но в то утро я шёл с ощущением чуда,
Твёрдо зная – сквозь беды любые пройду.
22—24.11.2019
«Фонари. Сумрак ночи. Аптека…»
Фонари. Сумрак ночи. Аптека.
Ледяной в мелкой ряби канал.
Гастролёр двадцать первого века,
я всё это в двадцатом видал.
Но народ не усвоил урока,
чтоб возврата на круг превозмочь,
и трагическим голосом Блока
снова полнится русская ночь.
26 – 27.11.2019
«На асфальт в серебре фонарей…»
На асфальт в серебре фонарей
осыпается чёрная морось.
Схожи облики всех октябрей —
грусть, тревога да жёлтая хворость.
Ты проснёшься и кружишь в ночи
переулками тёмных бессонниц,
а в душе память жизни звучит
скорбной медью разрушенных звонниц.
Город дремлет в шуршании шин,
отрешившийся гудов и звонов,
только мгла исповедать спешит
полумёртвые травы газонов.
06.06.2019
В СТАРОМ ГОРОДЕ
В ночных осенних переулках,
что спят в морозной тишине,
стук каблуков о камни гулко
гуляет от стены к стене.
Кафе закрытое. Аптека.
Дома, прибежища старух.
И девятнадцатого века
расчётливый купецкий дух:
все стены сложены здесь токмо
в три с половиной кирпича;
в квартирах маленькие окна,
чтоб экономить на печах…
Купчины родовые гнёзда
свивали впредь на сотни лет,
но вымело их вихрем грозным,
а многим памяти уж нет.
И только я, устав от лени,
скрипя суставами колен,
былых хозяев вижу тени,
когда брожу меж этих стен.
Стук каблуков о камни гулко
гуляет от стены к стене,
как будто кто по переулку
идёт за мной, идёт ко мне.
05.06.2021
К НИЩЕТЕ
Я видел, Нищета, твои глаза
И руки зачарованные трогал
Не в старенькой киношке и не за
Стеной, а здесь на досточке порога.
Измятый плащ, всклокоченность волос,
Лицо изрыто оспенной шрапнелью…
Мне, помнится, однажды довелось
Прожить с тобой, и не одну неделю.
Мы ели суп на «кубиках» да хлеб,
Мы пили воду прямо из под крана.
Режим голодной жизни так нелеп:
Вставали поздно, спать ложились рано.
Я шёл за хлебом в ближний магазин,
Метель надев на плечи вместо шубы…
Тогда была труднейшая из зим,
И вот опять я слышу хрип твой грубый:
Ночами бродишь под моим окном,
Шурша листвы соломенной слоями…
О, Нищета, не заходи в мой дом,
Давай навек расстанемся друзьями!
07.08.2001
«Есть чувства от ума. Есть чувства от души…»
Есть чувства от ума. Есть чувства от души.
Есть чувства от небес.
Есть чувства от земли…
А в улицах с утра ноябрьский дождь шуршит
и серый день стоит, как судно на мели.
Как судно на мели,
стоит унылый день,
в нём цвета одного асфальт и ткань небес.
А я, простой матрос, слоняюсь, словно тень,
по палубам земли в предчувствии чудес.
Я жду, когда, взбурлив, покатит нас волна
на зыбкий горизонт, где ветер в паруса.
Отставит Капитан большой бокал вина
и, выверяя курс, измерит небеса.
Стоит промокший день, как судно на мели;
зыбь городской толпы лениво бьёт в борта.
Мне – чувства от небес,
ей – чувства от земли;
мне – жизнь, где море чувств,
ей – смерть, где пустота.
27.11. – 1.12.2019
«Ничего меня не тревожит…»
Ничего меня не тревожит,
Никого не хочу любить.
Сердце каменным быть не может,
Но бесчувственным может быть.
Без йогического искусства
Всё недвижно в нём – свет и тьма,
Как от сердца отрежешь чувства
Леденящим ножом ума.
И по голым дорогам мысли
Побежишь со святым лицом,
В мире каменно-вечных истин
Став прижизненным мертвецом,
Став святошей умильно-кротким
Иль философом на века…
Нет, пойду лучше выпью водки
И начну валять дурака!
01.12.2019
2
В РОЩЕ
День осенний, мечта пошехонца, —
Золочёных берёз лепота;
В небесах то ли бледное солнце,
То ли лик занебесный Христа.
В тишине, распустившей по-лисьи
Хвост молчанья к святой синеве,
С веток хрустко срываются листья
И шуршат, замирая в траве.
Над рябины большими кистями
Серебрятся, кружа, мотыльки.
Тонко пахнет землёй и груздями,
Влажной свежестью близкой реки.
Ощущенье былинной свободы
Проницает все ткани души,
Как и грусть, что не прожиты годы
В этой праведной русской глуши.
20.12.2019
«Стеклянные бока безумных облаков…»
Стеклянные бока безумных облаков.
Голодные глаза блуждающих комет.
Я в небо не хочу, где звёзды мрачных льдов
Глотают, как живцов, нерукотворный свет.
О, истина моя, о иссиня-черна,
Земля углей, золы и прочих злачных мест!
И даже пусть моя, а не твоя вина,
Что мир сошёл с Христа,
чтобы взойти на Крест.
Где осень шебуршит багрянцами в листве
И ясень ветви гнёт под тяжестью семян,
Не мне ль искать глаза
в простуженной траве
И не тебе ль мечтать про даль и океан?
О иссиня-черна, о исчерна-красна
И белая, как пыль взлетающих дорог,
Ты у меня одна! И пусть моя вина,
Что мир взошёл на Крест,
чтоб спасся вечный Бог.
21.09.2003
«Бесснежный декабрь…»
Бесснежный декабрь.
Дальний стук электрички.
Под окнами улицы плитка сырая.
О чём говорить, если всё столь привычно, —
От смерти до родов, от бездны до Рая?
Спуститься по лестнице, выйти на ветер
И молча бродить средь людей между зданий,
Чтоб сон нагулять, чтобы знать, что на свете
Всё те же и воздух, и грусть ожиданий.
На улицах лица без света, без воли,
Как стадо, гонимые посохом Бога…
А ночью приснится ячменное поле
И, пыльная, к отчему дому дорога,
И небо над полем насквозь голубое,
За полем у края деревни рябина
Да еле заметный дымок над избою,
Где будто бы ждут ещё блудного сына.
14 – 15.12.2019
«А ночью вызрел снег…»
А ночью вызрел снег
во мгле небесной сферы
И в белое одел весь город мрачно-серый, —
Газоны, крыши, тротуары, мостовую, —
Глазам явив зимы отраду световую.
Зимой всегда светло, покуда нет метели.
По лесу в ночь идёшь, вокруг чернеют ели,
За тучами луна и звёзды, но от снега
Всё истекает свет, им впитый в недрах неба.
Зимой всегда светло, покуда нету вьюги.
Снежинки – добрых звёзд сестринские
подруги,
И глубина небес, вдыхая знобкий воздух,
Коль не рождает их, из мглы рождает звёзды.
Как ночь тогда дивна!
Она дивней, чем лебедь, —
Созвездия на земле, созвездия на небе,
Мерцает и горит всё зыбью жёлто-синей,
И бледная луна в выси плывёт богиней,
И звёзды вниз летят – одна, вторая, третья…
И кажется, стоят вокруг тысячелетья.
03 – 4.12.2019
СОРОКИ
Как только сдвинет небо облачные шторы
И пудрой снега забелит слегка просторы,
В людинец города сороки прилетают
И, как в зверинце мы, за нами наблюдают
С крыш, с веток, с проводов…
– Так дики эти люди:
И солнца ещё нет, а их уж что-то будит,
Выносит из домов и резвыми шагами
До полночи они топочут меж домами,
Тела свои суют в железные коробки
И из коробок тех устраивают пробки.
Да, все они спешат, глазищами сверкают,
А для чего живут совсем не понимают.
Как хорошо, что Бог послал такой гостинец:
Двуногих бегунков всех заключил
в людинец!
Вот потому в лесу, завидев человека,
Всегда мы так кричим, трубим тревогу века.
И прячется всяк зверь, внимая
нашим крикам,
Он знает – в лес пришли
глупцы в азарте диком,
Собравшие в себе все злобы и пороки,
Чью суть прознали мы, философы-сороки.
18 – 19.04.2020
ПНЕВМОНИЯ, ЦЕНА КИСЛОРОДА
Бессонной ночи ознобная тьма.
В глазах нездешнего света круги.
Стучит, стучит в окошко зима
Кривыми руками ведьмы-пурги.
Стучат, стучат точно в такт ей часы,
Пружиной толкая судьбу вперёд.
И демон смерти сопит в усы,
Ворочаясь в чёрном углу, как кот.
В мозгу – свинец, не поднять головы.
И нет кислорода – вдыхаешь пар.
Включить бы свет, да не встать, увы, —
Хрипение в лёгких, ознобный жар…
Вот так бежишь по годам во всю мочь,
Богатства побольше стремясь собрать,
Как вдруг налетает с удавкой ночь
И всё ты готов за воздух отдать,
За то, чтобы в лёгких жил кислород.
И ужас ломает твой мозг и грудь, —
Ты знаешь, что будет, как миг придёт,
Когда ты не сможешь уже вдохнуть.
28.02.2020
«Из дома вышел – встретил себя на углу…»
Из дома вышел – встретил себя на углу,
Тащившегося сквозь февральскую мглу.
С собой разминулся, побрёл сквозь метель
Дорогой через март в вербноликий апрель.
Хотя фонари светили, но было темно.
А я-второй сидел дома, смотрел в окно.
12.02.2020
НА ПЕНСИИ
Начало марта. Снег растаял.
С утра на улице серо,
лишь капли на ветвях блистают,
как перламутр и серебро,
Да в ярких куртках по дорожкам
спешат к учёбе школяры.
А я сижу, гляжу в окошко,
дожив до старческой поры.
Теперь могу хоть до обеда,
покинув скучную кровать,
я в мягком кресле вялым дедом
полуглядеть, полудремать;
в дремоте слушать с чуткой ленью,
встопорщив уши и усы,
как сквозь меня текут мгновенья,
сливаясь вкруг меня в часы.
Могу я видеть третьим оком,
как омывая всё подряд,
они уносят нас потоком
в гремящий в бездну водопад,
над коим ангелы летают,
роняя в брызги вод перо…
Начало марта. Снег растаял.
Весь день в душе моей серо.
04.03.2020
ХУДОЖНИК
Всё пишу среди битвы и пира,
Среди грохота и тишины
Образ мiра и образы мира,
Образ мужа и образ жены.
Всё черчу среди бед и проклятий,
Облепивших судьбы берега,
Образ старца и образ дитяти,
Образ друга и образ врага.
Вверх взбираясь по жизни отлогой,
В свете солнца и в блеске луны
Всё рисую я образы Бога
Страстотерпца и пса Сатаны.
Словеса, что в быту зачерствели,
Размягчаю я ночью и днём
То растопленным снегом метели,
То горячим пьянящим дождём.
И монах, и солдат, и острожник
Влили в жилы мне ярую кровь,
Сила духа – мой верный треножник,
Мои кисти – мечта да любовь.
19.12.2019
В МУЗЕЕ ВОСКОВЫХ ФИГУР
Людских судеб земное колесо
закручено неведомою силой,
и лепленной историей Тюссо
дышать ещё печальней, чем могилой.
Аристократок горделивый лоск
и королей развёрнутые плечи
теперь лишь ткань да крытый лаком воск,
который можно переплавить в свечи.
2003 – 15—18.12.2019
ИСТОРИЯ
Преданья дней, писанья лет – гробы,
кресты, костры, бичи, стенанья, вздохи…
История вставала на дыбы
и сбрасывала со спины эпохи.
И много ли среди вождей племён
припомнишь тех, кто в буйной круговерти
смог усидеть в крутом седле времён
до старостью назначенной им смерти?
И много ли в великих городах,
запавших в летописцев ум и око,
припомнишь ты проживших на медах,
толпою не растерзанных пророков?
Мечом, огнём и ядом каждый век
шпынял всех тех, кто к истине стремился,
и лишь практичный мелкий человек
во всех щелях плодился и плодился.
Как муравьи, число его росло,
вспухало меж несчитанными днями
и вот теперь истории седло
заполнено одними муравьями.
Её поводья некому держать, —
в галоп несётся бешено и криво
и, видимо, уже недолго ждать,
когда гнедая сверзится с обрыва.
25.12.2019
«Пусть дом мой беден, ужин скуден…»
Пусть дом мой беден, ужин скуден,
Судьба, как спутанная нить,
Я в мир пришёл, чтоб верить людям
И жизнь горячую любить.
А потому благожеланно
Прощаю им на склоне лет
Меня настигшие обманы
И холод мне суждённых бед.
Лишь об одном, хибарный житель,
Прошу я их при свете дня:
– И, вы, за зло моё простите
Несовершенного меня,
Хоть потому, что был в обиде
Я лёгок – злость стирал, как мел,
Что никого не ненавидел
И ненавидеть не умел.
26 – 27.12.2019
НАД ВОЛГОЙ
Ещё не ночь, уже не вечер.
В реке зари лимонный блеск,
а берегов крутые плечи
окутал сумрак. Водный плеск
в надволжский парк летит и в шёпот
листвы вливает томный стон.
За парком слышен фабрик рокот
да улиц ропоты и звон.
Над левым берегом, над рощей,
восходит красная луна,
и свет её с зарёй полощет,
мешает тёмная волна.
Уставший мир привстать стремится,
но сна не может превозмочь.
На деревах примолкли птицы.
Вот-вот нас всех накроет ночь.
12 – 14.02.2020
РЕКА
То небо синее, то тучи,
То солнца диск, то диск луны
И звёзды мелочью сыпучей
В стекле реки отражены,
Когда по прихоти погоды
Не крутят ветры волн кольцо
И можешь ты, склонившись к водам,
Увидеть в них своё лицо.
Увидеть шрам на гребне носа,
Виски в печальной седине…
Но что таят речные плёсы
В своей текучей глубине?
Кто там плывёт во мгле подводной?
Сомы меж стеблями травы?
Или утопленник безродный,
Лишённый татем головы?..
Что там скрывают, как засады,
Ходы песчаных катакомб?
Войны прогнившие снаряды?
Сырой тротил авиабомб?
Или поблёскивают под течью
Неспешных вод и длинных лет
Там с пальцев спавшие колечки
И клады древние монет?..
Жизнь, как река, необычайна
Мне не обличием своим,
А тем, что истина и тайна
Судеб скрываются под ним,
Что чьей-то волей наши души
В незримом плавятся огне…
Мы видим все, что есть снаружи.
Блажен, кто видит в глубине!
28.09.2021
1. ИЗ ПРОРОКА ИСАЙИ
Одолела нас властная скверна
То кнутом, то цветным калачом.
Где Юдифь, что главу Олоферна
Отсечёт в два удара мечом?
Мужи стали трусливы по-бабьи,
Юны глупы, как стадо ягнят.
Плески рыбьи да сопельки рабьи
Вязью улиц летят и висят.
Как достоинства славят пороки
Трубадуры всех новых господ.
Где горящие верой пророки,
Что за правду поднимут народ?!
13.02.2020
«Облачной почвы грядки…»
Облачной почвы грядки
Ветер рыхлит, как глину.
Солнце играет в прятки
С древней речной долиной —
То подмигнёт ромашкам,
То ускользнёт за облак
Так, что темно букашкам
Между травинок волглых.
Солнца букашки просят,
Луч – путеводной нитью:
Много уж лет не косят
Эти луга над Ситью;
Спутались дико травы,
Трудно сквозь них пробраться;
Грустно букашкам, право.
Грустно и мне здесь, братцы:
Не промычат коровы,
Не прогорланят певни;
Спят на холмах сурово
Брошенные деревни, —
В чёрном бурьяне грядки,
Пруд заплывает тиной…
Люди играют в прятки
С древней речной долиной.
14.02.2020
НА ЛУГУ
От вечных слов, от слов высоких,
Что дали Гегель и Платон,
Меня уводит пыль дороги
Под в взбитых сливках небосклон.
Средь колокольчиков и кашки,
Среди ромашек и гвоздик
Куда загадочней жизнь наша,
Чем среди толстых умных книг.
Ярилы лик горит опалом,
Шмели летят подобьем пуль,
И тайну древнего Купалы
Раскроет вечером июль.
Душа полна речным простором,
Светла, как воды, голова,
И, может быть, сойдут к нам скоро
Иные вечные слова.
15.02.2020
У РЕКИ
На берегу реки у дум в плену
Сидел полдня на камне-оковалке.
Сидел, молчал, глядел на быстрину
Да на стрекоз, игравших в догонялки.
Сверканье струй и музыка воды
В душе рождали странные потоки,
Как будто нет ни смерти, ни беды
И вечен запах почвы и осоки,
И никогда на эти берега
Пластом не лягут снежные морозы…
Текла река, склонялась к ней куга,
Глаза на них таращили стрекозы.
Река текла, качались камыши
У быстрины лениво и беспечно…
А может быть, то, что внутри души
Порой течёт, на самом деле вечно?
18.02.2020
СТРЕКОЗА
Стрекотунья-хохотунья,
голубая стрекоза,
у тебя полны июня
телескопные глаза.
Видишь справа, видишь слева
в сетке радужной миры,
трав надводных королева,
бичеватель мошкары.
Ты мне села на колено,
изогнула гибкий стан,
и стекает смеха пена
по хищнеющим устам.
Лучше б мне с тобой носиться
над прохладами реки,
чем над буквами томиться
в знойном мареве тоски.
Как бы мне с тобой метаться,
совершенный вертолёт,
и для отдыха спускаться
на кувшинок белый лёд!
Только ты четырёхкрыла,
шесть имеешь цепких лап;
у меня же – руки-вилы
да ступни для страха жаб.
В этих членах мало толку:
хоть и ум в глазах горит,
для тебя я с виду только
неподъёмный инвалид.
Пусть умильно корчу рожу
и плету из букв цветы,
я лишь тёмное подножье
для летучей красоты!
24.02.2003
ГРОЗА
Гроза обложила деревню
В небесной близи и дали.
Под громом трясутся деревья
Над дрожью травы и земли.
И молний чешуйные взмахи
Хвостятся в небесных ручьях,
Рождая и искры и страхи
В твоих затенённых очах.
Вот щука грозовая вволю
Прошила хлябь неба до дна
И факелом вспыхнула в поле
Соседского сена копна.
Любимая, страхов так много
Живёт на Руси испокон!..
Давай же помолимся Богу
На тёмные лики икон
За русское право и лево,
За хлеб и сохранность жилья,
За то, чтоб не вспыхнул к нам гневом
Громовый возница Илья,
За то, чтобы к божьей лазури,
Души напрягая весло,
Прошли мы сквозь грозные бури,
Проплыли сквозь адское зло!
16.05.2016
ЛЕШАЧИЙ ХОЛМАН
Я забрёл на Лешачий холман
в зацветающем солнцем лесу.
По логам волокнился туман,
поднимая на воздух росу.
На холмане под блеском берёз
в ней сверкали черничник и мох;
солнца луч, словно цапельный нос,
пил её под чуть слышимый вздох…
Я два раза спускался в ложок,
чтобы дальше пройти сквозь туман,
но кустарник толкал меня в бок
и опять выгонял на холман.
Я на солнце пытался идти,
но оно, пролетая мячом
в мелкий ельник, что встал на пути,
возвращалось за левым плечом.
А в просвете кустов вдалеке
на секунду-другую возник
что-то нёсший в заплечном мешке
с посошком бородатый старик.
Ах, Лешачий холман, ты – беда,
ещё дед говорил мне, хуля:
«Кто зайдёт на него, тот всегда
не по разу даёт кругаля.
Видно, кем-то начертан здесь круг
непонятных энергий и сил.
Я и сам в своём детстве не вдруг
здесь с холмана с отцом выходил,
а отец знал до кочки весь лес,
помнил каждую тропку в кустах…»
И вот в душу влезает, как бес,
первобытный щекочущий страх.
Осеняю трёхперстным крестом
свою грудь, свои плечи и лик
и гляжу – под засохшим листом
усмехается мне боровик,
а чуть дальше – ещё три рядком;
страх забыв, вынимаю свой нож…
Через час с полным я кузовком,
весь промокший, на беса похож.
Из логов источился туман;
вся роса забралась под лопух.
Наугад я иду сквозь холман
и как раз выхожу на тропу…
Вот и ельника чёрного край…
Вот и к полю бегущий родник…
Жаль, что мне не поведал всех тайн
обсмеявший меня боровик.
24.03.2010
«Слова меняют смысл…»
Слова меняют смысл,
как человек желанья
С теченьем дней и лет, с ветшанием телес.
Для деда моего, что в поле вышел ранью,
Иным был свет зари, иным был свод небес.
Живой была земля,
живым был каждый стебель
И ржи, и ячменя, мерцающий в росе,
И божий лик всегда он въяве видел в небе,
И божий мир
всегда пред ним вставал в красе.
И четырёх сынов да трёх упрямых дочек
Он, пахарь,
в жизнь поднял и Богу преподнёс.
А в смерть ушёл легко,
как в сон спокойной ночи,
Пред смертью объявив,
что звал к себе Христос.
И смерть его тоской
на ближних не повисла, —
Остался мудрый лик, остался мудрый свет…
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=68070536) на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.